Автор стихотворения

У всех этот стих ассоциируется с Лермонтовым, т. к он прославился на стихе Смерть поэта!!! В 1822 году он не мог написать ничего... он начал учёбу позже (кажется в 1827-1828 гг.) Я бы точные даты не помнила (хотя точно знала ответ), но и правда.... сейчас занимаюсь с внуками- и как раз изучаем этот период

Первое было- Пушкин, а а потом.. Ой, нет, Лермонтов

Лермонтов

Ха, склероз...

Пушкин А. С. Даже в голову не приходило, что можно ещё на кого-то подумать.

мне кажется Лермонтов)) Теперь пойду Гугель смотреть))

Уважаемый Шеф! А когда будут результаты опроса?

А когда будут результаты опроса?

Да и так всё понятно: победил - "Л". Значит, его и стихотворение.

Да и так всё понятно: победил - «Л». Значит, его и стихотворение.

Ленуська, у тебя железная логика!!!

 

Я всегда была за честные соревнования: победил - получай приз, а остальное - условности.

Ленчик Я тебя обожаю

Лена, железная логика! Мы фсе тебя лю

Гы И я вас!

Да и так всё понятно: победил - «Л». Значит, его и стихотворение.

действительно! Что тут ещё рассуждать-то

Я сама чуть не написала Л! Настроение в стихе точно его, поэтому все и пишут Л)))

Хитрый Шеф знал, что спросить!

Я сама чуть не написала Л! Настроение в стихе точно его, поэтому все и пишут Л)))

Да, да, это же еще из школьной программы, бунтарь и все такое...
Зато сын у меня молодец, откуда же я знаю, мам? То ли плакать, то ли смеяться. 20 лет человеку.

Да что ты, как можно! Ты ж у мня старшенькая.

Ну тада ладно

Лен, так ты у нас мать-героинь получается Праздравляю с годовщиной

а у меня сегодня, оказывается, «паштишта юбилей»

И хде поляна по поводу, я вас внимательно спрашиваю?
Мне ж на сухую поздравлять не интересно, а я уже спич заготовила

К скамье слетятся голуби

Дождя затихли шорохи,
теней на стенах танец,
в цветении черёмухи
осталась снега память.

На пряди – и соцветия,
и белые метели,
мы оба не заметили,
как годы пролетели.

Берёз колени голые
целованы ветрами,
к скамье слетятся голуби -
узнать, что между нами.

Ты промолчишь о возрасте,
а я расправлю плечи...
и нет хмельнее воздуха,
чем воздух поздней встречи.

Шепнёт словечко двум берегам лесная речка

В прозрачной роще листик прелый
и снег соседствуют в апреле,
с утра воркует голубь сизый,
что у весны свои капризы.

С ракиты теней паутину
стряхнёт на пруд косяк утиный,
с последних пор вошло в обычай -
в субботу слушать хор синичий.

Весенний воздух вкусный-вкусный,
а под ногами ветка хрустнет -
о нас с тобой шепнёт словечко
двум берегам лесная речка.

Сосна кольнет иголкой острой...
и это только мысли просто,
что ветерок ладонью синей
с волос смахнуть не может иней.

И теней неразборчивый почерк прочитают одни фонари

На груди, на запястье у вербы
поутру зазвенит серебро,
и апрель сумасбродный и нервный
ненароком подсунет перо.

И теней неразборчивый почерк
прочитают одни фонари,
что былое – в бумажный комочек,
ты за это меня не кори.

Погрустим, когда дождик плаксивый,
помолчим, если слово – потом,
понимают нас тихие ивы
и берёза с родимым пятном.

Седина и усталые лица,
наша юность за рамкой зеркал...
что душа перелётная птица,
я напрасно её упрекал.

А тени на стенах рисуют с утра монограмму весны

Ракиты пришли помолиться
на раннюю зорьку к реке,
на спевку собрались синицы,
держи мою руку в руке.

Метели не вспомнятся всуе,
забудутся зимние сны,
а тени на стенах рисуют
с утра монограмму весны.

Сквозь палые листья пробьётся
на свет молодая трава,
рассыплются бликами солнца
любви золотые слова.

С тобой чашу горькую выпил
за то, что мы шли напролом...
последнюю снежную кипень
грачи разметали крылом.

В зазеркалье серебряной речки

Когда звуки становятся глуше,
в тишине полуночной услышишь,
как снежинок заблудшие души
опустились на веточки вишен.

Облака убаюкает в кронах
перед странствием долгим аллея,
сквозь цветение майских черёмух
не пройдёшь ни о чём не жалея.

Не успешные мы, не богаты,
а в любви бесконечной велики,
и для нас оставляют закаты
на траве одуванчиков блики.

Что нам вздохи, слезливые речи
об ушедших годах и усталость...
в зазеркалье серебряной речки
мы с тобой молодые остались.

И льдом разбитым облака плывут по синеве

К восьми часам уже светло,
и дворник втихаря
до зорьки в лужи смёл метлой
всю серость февраля.

Чтобы воспрянула душа,
былым переболей,
грачи не листья ворошат,
а память тополей.

Наобещаю с неба звёзд,
любовь без грёз пуста,
и нагота худых берёз
безгрешна и чиста.

В сердцах меня не упрекай
за ветер в голове...
и льдом разбитым облака
плывут по синеве.

Зорька вытянет ленточку алую

По весне на душе куролесица,
что ей волос седой и года,
если звёздочку ковшиком месяца
так легко зачерпнуть из пруда.

Синева заполощется флагами,
от печалей любовь отлучит,
как зима уходила оврагами,
запоют свою песню ручьи.

Даже самая мелкая лужица
воробьям голубая купель,
не грустить и чуть-чуть поднатужиться,
чтобы встретить улыбкой апрель.

Зорька вытянет ленточку алую...
в тишине предрассветных минут
поцелую я руку усталую
за душевный покой и уют.

И берёзы в рубахах до пят молодые дожди окропяя

Говорим, дожидаясь, весну,
что грачи не снега принесут,
и берёзы в рубахах до пят
молодые дожди окропят.

Что не вспомнятся тяготы лет,
этот серый февральский рассвет,
забывая зимы неуют,
мать-и-мачехой звёзды цветут.

А у марта есть пара страниц
про капели и спевки синиц,
и, смахнув облака, тополя
для тебя синеву оголят.

Улыбнись, обними поутру,
поцелуем морщинку сотру...
и бессонные ночи с плеча
клёны сбросят в прозрачность ручья.

И утром солнце поцелует тополь в темя

Начинать сначала поздно
и на круг не хочешь новый,
и в пыли остался звёздной
месяц брошенной подковой.

Ветка в облако врастает
и ложится тенью синей,
жизнь, конечно, не простая -
на ладони столько линий.

Улыбнись – и утром солнце
поцелует тополь в темя,
в снах красивых остаётся
золотое наше время.

Не вздыхай, что годы мимо
и стареть не так уж просто...
для того большие зимы,
чтобы мы ценили вёсны.

А верба ниточками ветки сшивает облаков лоскутья

Тянусь душой к глубинке русской
и в январе, и летом красным,
где пьют берёзы воздух вкусный,
и искорки синиц не гаснут.

Тянусь туда, где наши предки
ходили в церковь по распутью,
а верба ниточками ветки
сшивает облаков лоскутья.

Пройдёшь пустое редколесье,
тропа тебя выводит в поле,
где хорошо идти под песню
и примерять любые роли.

Ни суеты и ни печали,
и нет с собой сердечных капель...
и солнце бледное качает
сосна в большой мохнатой лапе.

Вот бы на эти стихи нашёлся композитор да музыку сочинил........

К скамье слетятся голуби

Дождя затихли шорохи,
теней на стенах танец,
в цветении черёмухи
осталась снега память.
 
На пряди – и соцветия,
и белые метели,
мы оба не заметили,
как годы пролетели.
 
Берёз колени голые
целованы ветрами,
к скамье слетятся голуби -
узнать, что между нами.
 
Ты промолчишь о возрасте,
а я расправлю плечи...
и нет хмельнее воздуха,
чем воздух поздней встречи.

Вот бы на эти стихи нашёлся композитор да музыку сочинил........

Так есть же музыка. Даже две:

К остальным стихам тоже есть.