Любимые стихи (страница 21)

Рыбёшка
ну ни как мной не воспринимается как текст песни
shade, Анатолий, почему? А Визбор с гатарой, а фильм «Ты у меня одна», где песня лейтмотивом, как же?

Cirre
«Не трогай руками, не бегай по лужам,
Гулять не ходи, был недавно простужен.
Собаку не гладь, там микробы кишат!», -
Да, что же за жизнь-то сейчас у ребят?!
*
А мы все носились босыми по лужам,
И с горки катались, и тот, кто простужен.
Мы гладили кошек и разных собак,
В холодной реке не купался? Слабак!
Ходили играть далеко за село,
С кустов прямо ели, все то, что росло.
Морковку чуть-чуть оботрешь о траву,
И хрумкаешь ей, на ходу, на бегу!
Сосульками тоже, в тихушку, хрустели,
И что характерно – совсем не болели.
И яблоко с дерева ели, в пыли,
Здоровыми все, согласитесь, росли!
Сирень, тоже ели, с пятью лепестками,
Поранишься если, не бегали к меме.
На лист подорожника плюнешь – готово,
И дальше на великах мчимся мы снова!

Эх, детство веселое, вспомнишь – хохочешь,
И ведь вспоминается, хочешь-не хочешь.
Калачики ели, венки мы плели,
Мордашки все в саже – картошку пекли!

Я спорить не буду – кому, как видней.
Свое «нельзя-можно» сейчас у людей.
Быть сильными нужно, чтоб жизнь эту жить,
А может поменьше...«соломки стелить?!»
из сети

shade
Мир вам, хлебопёки!

Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну, а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...

И когда мне хохочет в рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.

Андрей Вознесенский
1976 г.

Cirre
Знай, мой друг, вражде и дружбе цену
И судом поспешным не греши.
Гнев на друга, может быть, мгновенный,
Изливать покуда не спеши.
Может, друг твой сам поторопился
И тебя обидел невзначай.
Провинился друг и повинился -
Ты ему греха не поминай.
Люди, мы стареем и ветшаем,
И с теченьем наших лет и дней
Легче мы своих друзей теряем,
Обретаем их куда трудней.
Если верный конь, поранив ногу,
Вдруг споткнулся, а потом опять,
Не вини его – вини дорогу
И коня не торопись менять.
Люди, я прошу вас, ради бога,
Не стесняйтесь доброты своей.
На земле друзей не так уж много:
Опасайтесь потерять друзей.
Я иных придерживался правил,
В слабости усматривая зло.
Скольких в жизни я друзей оставил,
Сколько от меня друзей ушло.
После было всякого немало.
И, бывало, на путях крутых
Как я каялся, как не хватало
Мне друзей потерянных моих!
И теперь я всех вас видеть жажду,
Некогда любившие меня,
Мною не прощенные однажды
Или не простившие меня.

Расул Гамзатов

Cirre
За датою – дата.
Простой человеческий путь...
Все больше «когда-то».
Все меньше «когда-нибудь».
Погода внезапна,
но к людям, как прежде, добра.
Все крохотней «завтра».
И все необъятней «вчера».
Найти бы опору
для этой предзимней поры.
Как долго мы — в гору.
За что же так быстро — с горы?!
Остаток терпенья
колотится в левом боку...
Все реже: «успею».
И все невозможней: «смогу».

Роберт Рождественский

Cirre
Годы мчатся быстро, без оглядки,
Пролетая, как пчелиный рой,
Я желаю на любом десятке
Оставаться вечно молодой!
Рано ещё с юностью прощаться,
Женственности формула проста:
Надо чаще над собой смеяться,
Начинать все с чистого листа!
Чтоб душа и пела, и звенела
Колокольчиком разбуженной весны,
Чтоб сердечко от любви немело,
Чтоб сбывались тайные мечты!
Годы не богатство, не утрата,
годы лишь связующая нить
для того, кто может улыбаться,
и надеяться, и верить, и любить!
Просто будь! Не в роскоши – в достатке,
Не деньгами – чувствами цвети!
И запомни: на любом десятке
Женщине не больше ТРИДЦАТИ!

Лариса Рубальская

shade
Мир вам, хлебопёки!

Мне хочется хороших новостей,
Я больше не могу читать плохие...
Хочу читать о счастье у людей,
О том, что стороной прошла стихия.
О том, что что-то там изобрели,
Но не для разрушений, а во благо.
И что лекарство важное нашли!
Что обрела хозяина дворняга!

Что брошенных детей на свете нет!
И стариков не оставляют тоже!
Что каждый и накормлен, и согрет,
И в мире доброта — всего дороже.

О том, что прекратили воевать
В один момент все страны на планете.
О том, что государству не плевать,
На то, какими будут наши дети.

О том, что научились дорожить
И добрым словом, и мгновеньем каждым!
О том, что непременно будем жить!
Что в мире нет ни голода, ни жажды.

А за окном июль всё зеленей,
Но хочется рыдать, кричать истошно.
Я так хочу хороших новостей,
А то уж от плохих и правда тошно.

Ольга Гражданцева

shade
Мир вам, хлебопёки!

У кого-то не тот возраст,
У кого-то и рост, и вес,
Кто-то свой не взлюбил голос,
А ещё улыбнуться – стресс.

У кого-то не та чёлка,
Волос въётся, а не прямой.
И веснушек весной столько,
Что хоть волком в лесу завой.

Интравертом иной сделан,
Экстравертом прослыл другой,
Сколько хочешь меняй тело,
А нутро не сменить мошной.

И не хватит порой жизни
Акцептировать, кто ты есть
Хоть кричи, хоть пиши письма,
Хоть искусно используй плеть,

Не помогут тебе боги,
Сколько помощи не проси.
Но не будьте к себе строги,
Тут не справятся и цари.

Недовольство собой – повод
Призадуматься о любви.
Хоть недоброго, хоть злого
Полюби себя и хвали.

Ведь начало всего в сердце,
А снаружи лишь наша тень.
Сам с собой, наконец, встреться
В выходной или будний день.

И скажи сам себе, здравствуй!
Как живёшь, что в душе хранишь?
Но ответа не жди, разве
Что-то выразят гладь да тишь.

И за всем этим злым роком
Разгляди позитив и сам
Устанавливай все сроки
И живи по своим часам.

Арсен Акопян

Cirre
Перебирая документы
В архивах памяти моей,
Я вижу лучшие фрагменты
И замечательных людей.

И будто годы – не помеха,
Но я давно не видел их,
Кто потерялся, кто уехал,
Кого-то вовсе нет в живых.

Мы собирались в тесных кухнях
Хрущёвских маленьких квартир,
Жгли свечи, если свет потухнет,
И изменить мечтали мир.

В окно открытое курили,
Ругались часто сгоряча
И ненавязчиво шутили
Про «дорогого Ильича».

Мы под гитару пели песни,
Мешали водку и портвейн,
И жить нам было интересней,
Мы были лучше и добрей.

Да и страна была другая...
И вдруг я понял, чёрт возьми,
Что были мы, того не зная,
Тогда свободными людьми.

Свободными от интернета,
От СМИ, от банков, от реклам,
От их навязчивых советов
Купить у них ненужный хлам.

Нам не навязывали веру
Конфессий разных голоса,
И не кривлялась под фанеру
С экранов пошлая попса.

Пусть не хватало ананасов,
Омаров, устриц и сыров,
Но колбаса была из мяса,
А молоко из-под коров.

И жить нам было веселее,
И всё нам было по плечу...
А может, это я старею
И из-за этого ворчу?

А может, я и в самом деле
Живу в каком-то странном сне,
Но почему-то я уверен,
Что дело вовсе не во мне.

Мы стали слишком равнодушны
Замкнувшись в каменных домах,
Мы потребительски послушны,
Забыв о собственных мечтах.

Мы поселились в интернете
И там инкогнито живём,
А если вдруг, случайно встретим
Друзей, в лицо не узнаём.

И всё быстрей проходят годы,
Кто растолстел, кто облысел,
Нам не хватает той свободы,
Что каждый некогда имел.

Нам не хватает тесных кухонь,
Где так умели мы дружить,
Теперь набить важнее брюхо
Или айфон себе купить.

Нам всем приходится меняться,
И мы себя не узнаём,
Мы научились притворяться,
Что мы по-прежнему живём...
из инета

Cirre

Роберт Рождественский - Стихи о живой песне • Любимые стихи

Роберт Рождественский - Стихи о живой песне • Любимые стихи play thumbnailUrl Любимые стихи
"Песня Года" 1979 Ведущие - Александр Масляков и Светлана Жильцова. ПЕСНЯ (Стихи о живой песне) Свет погаснет- лысый демон палочкой взмахнет, На эстраду выйдет тенор-ручки распахнет. И от умиленья млея,стоя на носках, Станет …Любимые стихи - 4017904
PT3M
True
2023-07-24T20:18:23+03:00
embedUrl

shade
Мир вам, хлебопёки!

Когда-нибудь, когда меня не станет,
Когда качаться маятник устанет,
Когда любовь моя пройдёт по краю,
Мои черты уже не повторяя,
Мои черты уже не узнавая,
О, как, наверно, буду не права я,
Пытаясь всё запомнить и отметить,
Чтобы потом найти на этом свете
И обернуть в привычную оправу.
О, как мы все на этот счёт не правы...
А до тех пор стоять на этом месте,
Пока собор макает в небо крестик
И облака случайные цепляет.
И облака плывут и исчезают...

Где вышел срок унынию и муке,
Стоят деревья вширь раскинув руки,
Готовы каждый миг сомкнуть объятья.
О, что смогу прощанием назвать я?
Вот этот мостик между сном и явью?
Вот этот взгляд, наполненный печалью?
Вот этот выдох между «был» и «не был»?
Вот эту нежность, тонущую в небе?

Душа моя, покуда горний ветер
Ещё ласкает крыши на рассвете,
Покуда воздух полон ожиданья,
Любовь не знает страха расставанья,
Любовь не знает холода забвенья,
Любовь не знает муки сожаленья –
Она слепа, а значит, беспристрастна.
И потому мы верим не напрасно,
Пока она ещё парит над нами,
И мы глядим на мир её глазами.

Елена Касьян

Cirre
Бывает так – на жизненном пути
Встречаем тех, кого не ожидали,
Но мимо нас им Бог не дал пройти,
И странно так, что раньше их не знали.

Порою кажется, что день черней, чем ночь,
Но кто-то может свет включить внезапно,
Взять за руку, прогнав печали прочь,
Не дать со страхом вглядываться в завтра.

Бывает так – о друге не просил,
Но, слава Богу – наверху виднее,
Идя под гору из последних сил,
Поддержку получить всего важнее.

Нам не понять хитросплетенья встреч,
Пути Господни неисповедимы,
К нам тех ведут, кто может нас сберечь,
И тех, кого готовы защитить мы......

Из сети.

Cirre
стихи Николая Добронравова.
Кто тебя выдумал,
Звездная страна?
Снится мне издавна,
Снится мне она.
Выйду я из дому -
Прямо за пристанью
Бьется волна.

Ветреным вечером
Смолкнут крики птиц.
Звездный замечу я
Свет из-под ресниц.
Тихо навстречу мне
Выйдет доверчивый
Маленький принц.

Самое главное —
Сказку не спугнуть,
Миру бескрайнему
Окна распахнуть.
Мчится мой парусник
В сказочный путь.

Где же вы, где же вы,
Счастья острова?
Где побережие
Света и добра?
Там, где с надеждами
Самые нежные
Дружат слова.

Сергей13
Чем жарче день, тем сладостней в бору
Дышать сухим смолистым ароматом,
И весело мне было поутру
Бродить по этим солнечным палатам!

Повсюду блеск, повсюду яркий свет,
Песок — как шелк... Прильну к сосне корявой
И чувствую: мне только десять лет,
А ствол — гигант, тяжелый, величавый.

Кора груба, морщиниста, красна,
Но так тепла, так солнцем вся прогрета!
И кажется, что пахнет не сосна,
А зной и сухость солнечного лета.

И. А. Бунин

Cirre
Любимые стихи

Cirre
He вceм нaм бyдeт 85.
He вceм нaм бyдeт дaжe 28...
Beдь жизнь зaкoнчитcя и нac нe cпpocит,
A мы и нe ycпeeм вce пoнять:

Кaк чacтo oбpeтaeм нe цeня,

Кaк глyпo нaм пpиxoдитcя тepять,
Кaк мнoгoгo cкaзaть нe ycпeвaeм,
Bce ждeм, кoгдa нacтyпит тa дpyгaя,
Тa caмaя, зaвeтнaя пopa.

Пoтoм yxoдим в вeчнoe вчepa...

Cлoвa бpocaeм в cepдцe и нoжи,
He paдyeмcя иcкpeннo, кaк дeти;
Живeм кaк бyдтo впepeди cтoлeтья,
Зaбыв o тoм, чтo cкopoтeчнa жизнь.

И нe yмeeм cчacтьeм дopoжить,

И зaмeчaть ceкyнды вoлшeбcтвa,
И вoзвpaщaтьcя, и пpocить пpoщeнья...
Ho вeдь пpeкpacнo кaждoe мгнoвeньe!
Тaк пocтapaйтecь жe нe зaбывaть:

He вceм нaм бyдeт 85.

Coфья Hoвoпaвлoвcкaя

Cirre
Женщины нашего возраста
Любимые женщины нашего возраста –
Морщинки у глаз, потускневшие волосы,
Зеркалу дарят вниманье с намереньем
Выйти из дома, как прежде, уверенно.
 
Любимые женщины, чувства познавшие,
Добрые, нежные, перестрадавшие,
Вслух размышляя над бывшими бедами,
Нашими втайне гордятся победами.
 
Любимые женщины... Очень красивые,
Ставшие мудрыми, значит – счастливыми:
Дети и внуки, и мы ещё в стремени,
И разговоры о прожитом времени.
 
Любимые женщины. Мы им обязаны
Честью, успехами, живостью разума,
Всплеском желаний и трепетом голоса...
 
Любимые женщины...
Нет у них возраста.
Анатолий Берлин

shade
Мир вам, хлебопёки!

Поведаю вам таинство одно:
Уж сколько раз на свете исчезали
Империи, религии, регальи
И уходили города на дно,
Но сквозь пожары, бедствия и кровь,
Одну и ту ж свершая пантомиму,
И для времен совсем неуязвима
Шла девочка по имени Любовь.
Идет Любовь. Звучат ее шаги,
Как эхо долгожданного свиданья,
Ее шаги волнуют мирозданье,
И между звезд расходятся круги.
Пред ней равны рабы и господа.
Ей нипочем яд лести или злости.
Когда она хоть раз приходит в гости,
В наш дом приходит счастье навсегда.

Ю. Визбор, 1980.

Новичок_я
стихи Николая Добронравова
и песня прекрасная

Cirre
A xoчeшь, я тeбe oткpoю тaйнy?..
Oдин тaкoй мaлюceнький ceкpeт?..
Знaй, люди нe вcтpeчaютcя cлyчaйнo –
Cлyчaйнocтeй, пoвepь мнe, в жизни нeт!..
He вepишь?.. Hy, тoгдa xoтя б пocлyшaй,
He бoйcя, я тeбя нe oбмaнy –
Пpeдcтaвь ceбe, чтo cyщecтвyют дyши,
Hacтpoeнныe нa oднy cтpyнy.
Кaк звёзды в бecкoнeчнocти Bceлeннoй
Oни блyждaют coтнями дopoг,
Чтoб вcтpeтитьcя кoгдa-тo... нeпpeмeннo...
Ho лишь тoгдa, кoгдa зaxoчeт Бoг!..
Для ниx нeт нopм в пpивычнoм пoнимaньe,
Oни – cвoбoдны, кaк пapeньe птиц,
Для ниx нe cyщecтвyeт paccтoянья,
Уcлoвнocтeй, зaпpeтoв и гpaниц...
Oни кaк пyx, лeгки и бeззaбoтны,
Пocкoлькy знaют – иx Гocпoдь вeдeт!..
И чтo, пoкинyв миp cyeтный плoтный,
Дyшa oднa вce дyши oбpeтeт!..
из интернета

Cirre
Листья падали в печали.
Стыла липа за окном.
Мы в деревне продавали
овдовевший отчий дом.

Оставляли за порогом
с чувством собственной вины
всё, что стоило немного
и не знавшее цены.

Продавали мир покоя,
в детство узенькую щель,
стены в маминых обоях,
папой строганную дверь,

скрип ступенек на крылечке,
блики солнца на полу,
свет в окошках, сны на печке,
тени синие в углу,

хлебный запах, табуретку,
гвоздь для лампы в потолке,
роста нашего отметки
на белёном косяке...

Знали, некуда приткнуться
нам теперь из дальних мест.
Продавали шанс вернуться,
словно свой нательный крест!..

Листья падали в печали.
Стыла липа за окном...
Предавали.., оставляли
овдовевший отчий дом!..

Вадим Гужев

Cirre
Приходящие... уходящие....
Люди в жизни, как поезда...
Лицемерные, настоящие,
На мгновение.... навсегда.....
Кто-то выстрадан...кто-то вымолен..
Кто-то послан был, как урок...
Кто-то в памяти просто именем...
А кого-то послал сам Бог...
Поначалу все просто встречные...
Только кто-то потом врастёт
В твою душу и станет вечностью.
Hy, а кто-то, как дым уйдёт..
Приходящие.... уходящие...
Каждый в сердце оставит след.
Но однажды ты вновь стучащему
Тихо скажешь, что места нет.
Алёна Серебрякова

shade
Мир вам, хлебопёки!

Сентябрь на пороге

И розы, и вереск, и яблоки «белый налив»
купают всех нас, погружая, в купаж-аромате.
А сини у неба такой небывалый разлив,
что слов рассказать мне об этом, пожалуй, не хватит.

Но вот появились вверху паруса облаков:
в короне лучистой идёт королевой регата,
и белые птицы привычным эскортом, легко
парят под мелодию ветра, в небесном легато.

Сентябрь на пороге. А воздух по-летнему тёпл.
Опробован осенью тон позолоты на листьях.
Настурции куст ослепительно-пышно расцвёл,
приветствует солнце его с бело-парусной выси.

Полёты стрекоз отражает зеркальность пруда,
цветастое племя порхает, стрекочет на клумбах,
паук-бедолага латает свой зонт, как всегда.
Я мир открываю, довольствуясь ролью Колумба:

сосновых иголок, резвящихся рыбок в воде,
лежащего ветра у ног шаловливым котёнком.
Как щедр и богат этот солнечный ласковый день!
... И в нежность душа окунулась и 'на сердце – тонко.

Наталья Шалле

Cirre
Как жаль, что время не вернуть,
Не отмотать обратно годы.
Иной раз хочется уснуть,
Ну, а проснуться в детстве чтобы.

Открыть глаза и в тишине,
Которой, чужд ещё мобильник,
Смотреть на солнышко в окне,
Бросая взгляды на будильник.

Включить «Ригонду» на «Маяк»
И улыбаясь песне новой,
В окно увидеть красный стяг,
Что развевается над школой.

Поставить чайник на плиту
И поделив почти по – братски,
Тайком от мамы дать коту,
Кусочек «докторской» колбаски.

Доесть у двери бутерброд
И на плечо, повесив ранец,
Шагнуть из дома без забот
В осенне – утренний румянец.

Кивнуть отцовским тополям,
Берёзке белой у колодца
И наглым, шустрым воробьям,
Махнуть рукой из благородства.

За школьной партой посидеть,
Урок какой – нибудь послушать.
Пером в тетрадке поскрипеть
И пирожок с повидлом скушать.

Сбежать с товарищем в кино
И быть наказанным за это.
Неделю жить без «Эскимо»
И вспоминать с тоскою лето.

Как жаль, что время не унять,
Не повернуть его обратно
И лишь душе дано бывать
Там, где покой и всё понятно.

 Виктор Васильков

Cirre
Я cпpocилa oднaжды y жизни:
«Чтo xopoшeгo мнe ты дaлa?»
И тиxoнькo oнa oтвeчaлa:
"Tы дocтoйнo вce гoды жилa!»
Я cпpocилa y жизни eщё paз:
"Cкoлькo вpeмeни мoжнo cтpaдaть?»
Oтвeчaя,oнa yлыбaлacь:
"Tы yмeлa c пoбeдoй шaгaть!
Tы yмeлa быть cмeлoй и cильнoй!
Tы дepжaлacь вceгдa мoлoдцoм!
Я тeбя нaгpaдилa тepпeньeм-
Этим мyдpым тяжeлым вeнцoм...»
И я cнoвa cпpocилa y жизни:
"HУ,a гдe cпpaвeдливocть тoгдa?»
И,oтвeтив,oнa зacмeялacь:
«Я тeбe пoдapилa гoдa!
Я зaплaкaлa:
«Жизнь-ты жecтoкa.
Я вeдь пpocтo живoe дитя,
И, пoглaдив мeня пo гoлoвкe,
Жизнь oтвeтилa-нeжнo, шyтя:
"Tы жилa вceм нa paдocть вceгдa!
Для дpyгиx бecкopыcтнo тpyдилacь,
He щaдилa ceбя никoгдa
И c cyдьбoю пoкopнo cмиpилacь.
Я гopжycь, чтo тaкoe cepдeчкo,
He cмoгли oдoлeть злo и мглa,
И вce гoды, чтo я пoдapилa-
He нaпpacнo ты иx пpoжилa!
Tы живи, чeлoвeк мoй любимый,
Я тeбя yж в oбидy нe дaм.
Tы пpoшлa иcпытaния cмeлo,
Я ceйчac тeбe мyдpocти дaм!»

Дoлгo-дoлгo мнe жизнь гoвopилa:
И жaлeлa, и пpocтo ждaлa,
Oб oднoм лишь мeня пoпpocилa,
Чтoб eё нe pyгaлa -ЖИЛA!

© Copyright: Людмилa Лaвpикoва

Cirre
Возраст такая странная штука —
В паспорте есть, а в башке — ни фига.
Годы заходят все чаще без стука,
Морщится личико, как курага.
Вроде бы надо принять, что старею,
С чем-то смириться, о чем-то забыть.
Быть во дворе на скамейке своею
И соответственно возрасту жить.
Но не могу. Не сдаются надежды,
А в голове хороводят ветра.
Может быть, скинуть года, как одежду?
В рощу рвануть за малиной с утра
И добежать по дорожке до детства,
В юность вернуться хотя б на денек.
Вроде бы рядом они, по соседству...
Жаль, но не знаю обратных дорог.
Возраст такая странная штука,
В паспорте — осень, а в сердце — весна.
Годы заходят все чаще без стука,
Но не грущу, мне идет седина.

Оксана Аистова

Cirre
Молодость... Старость... Привычно, знакомо...
А я бы делила жизнь по другому:
Я на две бы части ее делила,
На то, что — будет, и то что — было...

Ведь жизнь измеряют — знаете сами -
Когда — годами, когда — часами...
Знаете сами: лет пять или десять
Минуте случается — перевесить...

Я не вздыхаю: о, где ты, юность!
Не восклицаю: ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
Что у тебя для меня осталось?

Припоминаю я все, что было,
Жизнь пересматриваю сначала,
Как беспощадно меня учила,
Какие подарки порой вручала.

Знала я счастье, не знала покоя,
Знала страданья, не знала скуки.
С детства открылось мне, что такое
Непоправимость вечной разлуки.

Руки мои красивыми были,
Нежными были, сильными стали.
Настежь я сердце свое раскрыла
Людскому счастью, людской печали.

Я улыбалась и плакала с ними,
Стала мудрее и непримиримей,
Мягче я стала, тверже я стала,
Лгать и завидовать перестала.

Молодость — сила. Старость — усталость.
Думаю, сила — в запасе осталась!

Вероника Тушнова

Любимые стихи

Smilla
Понимаете, я не могу объяснить -
Почему я люблю эту чудо-страну...
Ну, совру что-нибудь про незримую нить,
Ну, припомню две строчки Есенина, ну,

Намешаю салат из плакучих берез,
Тесной комнаты с видом на нефтезавод,
Типового двора, где не то, чтобы рос,
А скорее – пытался увидеть восход,

Поднатужусь – и вспомню грибные леса,
Где полно комарья и других грибников,
Купола и кресты Золотого Кольца
И кровавые тайны минувших веков,

Опишу, как сумею, покойницу-мать,
Что – одну на весь свет – бескорыстно любил,
И скажу, как ведется, что нас не понять,
Не измерить и что там еще... Позабыл...

Это будет не то, это будет не так,
Но нездешнему не передать никогда
То, как сердце стучит стыкам рельсовым в такт
На пути из «оттуда» в родное «сюда»,

Где у пыльных берез и заиленных рек,
Провожая закат и встречая восход,
Каменея, стоит и стоит человек
И глядит не дыша на невидимый свод...

23-25.08.02 Денис Каратаев

shade
Мир вам, хлебопёки!

Братишка

Простите, боги, я не справился,
Не смог, не вышло, не сумел,
И на других смотря без зависти,
В графе «хотел» пишу пробел.

А смысл жаловаться, каяться,
Искать виновных, гнать волну,
Всё сам, из данности и хаоса
Создал, не создал, соскользнул.

И стал мой мир чужим, нерадостным,
Из зоны вышел и пропал,
Живу под прессингом и градусом,
Без гнуса, рыбок-прилипал.

И вот оно, лети, казалось бы,
Штурмуй высоты, идеал
Так близок счастья небывалого...
Но я не справился, упал,

И подыматься нету силушки,
Сломалось что-то там внутри,
Саднит, где раньше были крылышки.
Безжалостны календари,

Который год кручу колёсико,
А выхлоп – только старше стал,
И белка внутренняя просится
Признать итоговый финал...

Прошу прощения за слабости,
За всё, что я не оправдал.
Ещё раз постараюсь справиться,
И воплотить потенциал.

Арсен Акопян

Cirre
- Привет, сынок! Пришла опять...
Тебя хотела повидать.
Скучаю сильно... нет уж сил..
Ходить пореже ты просил...

Во сне просил, Я обещала..
Но обещание не сдержала.
Зато почти уже не плачу.
И чаще езжу Я на дачу.

Картошки нынче урожай...
Понасадила... не ругай!
Поможет выкопать сосед...
Силенок много, хоть и дед...

- Привет, мамуль, тебя я ждал,
Хоть и во сне я отругал.
Уж больно жалко твои ноги,
Вон, еле ходят по дороге.
Ты береги себя, родная.
Ещё совсем ведь молодая!

- Да брось, сынок, чего уж там...
Я с удовольствием бы к вам..
Тебе не скучно, там друзья.
Но мне пока туда нельзя.
За дочкой я твоей гляжу,
И часто в школу отвожу.
А у нее твои глаза!
А уж какая егоза!

- Не скучно, мам, братки все тут.
Здесь нет войны, а рядом пруд.
Здесь тишина, уют, покой.
И все как в жизни той, земной.
Я дочку вижу каждый день.
За вами Я брожу как тень.
Ей ветер волосы пушил?
Так это я тогда шутил...))

- Во сне просил ты пирожков?
На, угости своих дружков.
Здесь есть с капустой, есть с грибами,
Кому какой – решайте сами)
Вон сколько вас лежит кругом...
Не обойти мне всех пешком...

- Окей, маманя, все нормуль!
Исчезли все следы от пуль.
И даже выросла нога)
Лишь не хватает сапога...
Шлют пацаны тебе привет!
Ты от меня купи букет...
Но не носи ты мне цветы!
Итак в венках вон все кресты...

- Ты не ругай меня, сынок,
Что будет так, кто знать бы мог?
Я так тоскую, мой родной!
Ты для меня всегда живой...
С тобой веду я разговор,
Тарелку ставлю до сих пор...
Так что, родимый, не сердись...
Я лишь прошу- почаще снись...

С березы вдруг упал листок...
Погладив нежно ей висок...

Могилка, крест, но нет цветов.
Опять тарелка пирогов.
На бугорке лежит сапог.
Теперь солдат не босоног...
из инета

shade
Мир вам, хлебопёки!

Осень пришла... И никем не замечена,
Носится с листьями ночи бессонные.
Где-то живёт одинокая женщина,
Ждёт моих сказок с мечтами влюблёнными.
Стылая осень по лужам разбегалась,
Воет за окнами в трубы каминные...
Как всё случилось... нежданно... неведано:
Снятся ночами ей губы любимые.

Снова ненастье за окнами спряталось,
Тихо скрипит фонарями уставшими.
К жизни прошедшей любовь снова сваталась,
К милому сердцу, судьбою не ставшему.
Серое небо грозит одиночеством,
Сыплет на окна свои многоточия...
И в небесах заблудилось пророчество,
Чтобы отдал для неё свои ночи я.

Ночь распрощается тёмными пятнами,
Небо кроя между прошлым и будущим.
Снова ответы под пальцами ватными,
Шлют поцелуи рисунком чарующим.
Утро по стенкам сквозь шторы гардинные,
Вновь разольёт отраженье небесное..
Может быть станет твоей половиной он,
Тот, кто всю ночь дарит сказки чудесные?

Борис Рудин

Cirre
Дoживут пocлeдниe cтapухи.
Зaшумит в пoлях cocнoвый бop.
И нe будeт нa Pуcи paзpухи.
Пoзaбудут мecтный paзгoвop.

И нe будeт в дoмe pуccкoй пeчки,
В кoчeгapкaх – гaзoвый кoтёл.
Нe цвeтут гepaни нa кpылeчкe,
Пo вecнe никтo нe ждёт oтeл.

Пpocтo тaк никтo нe хoдит в гocти,
Пo утpу, чтoб вышeл вecь угap.
Вeкoвухи нe пpoмoют кocти,
Cплeтни пpинимaй, кaк бoжий дap.

Зaмeтeн кoлoдeц cвepху cнeгoм,
Нe зaглянeт в вoду жуpaвeль.
Нe пpocкaчeт кoнь зaдopным бeгoм,
Cклoнит вeтви cтapeнькaя eль.

Пeтухoв дaвнo ужe нe cлышнo,
Нe кpичaт дpуг дpугу нa зape.
Coлнцe нepaзбужeнoe вышлo,
Зaглянулo: Чтo тaм, вo двope?

Пёc цeпнoй пpивязaн к нoвoй будкe,
Гpуcтный взгляд, кpугoм cплoшнoй зaбop.
Пoдoйди чужaк, тут вaм нe шуткa,
Быcтpo бeз штaнoв пoкинeт двop.

Пo cуббoтaм бaни нe дымятcя,
Вeникoв нe cлышeн apoмaт.
В вoльнoй пeчи кpинки нe тoмятcя,
И никтo, ни в чём, нe винoвaт.

Пpocтo пepecтaлa жить Дepeвня,
В oдинoчку кpecт вceгдa тянуть,
Пpитвopилacь «мёpтвoю цapeвнoй»,
Никaкoму «пpинцу» нe вepнуть.

Зoя Мaльцeвa

Cirre
Сама не знаю, что хочу я нынче:
Осенний кофе с карамелью грёз
Или коктейль «Улыбка от да Винчи»,
С мечтами и надеждами, – вопрос...

А может, просто погулять по парку
И посетить осенний бал цветов?
День нынче, словно летний, но не жарко,
Вокруг краса такая, что нет слов!

И даже воздух пахнет бабьим летом,
Теплом души и нежностью мечты,
Таинственностью шёлковых рассветов
И терпковатым золотом листвы;

Рубиновой калиной и рябиной,
И чуть поблекшей скошенной травой,
Под тёплым солнцем вызревшей малиной,
И не просохшей на листве росой.

Пленяют взор прекрасные пейзажи:
У Осени – непревзойдённый вкус!
Какие ею созданы коллажи...
В стихах осенних столько светлых чувств!

Наверное, я всё же выпью кофе...
К себе за столик Осень приглашу...
И, задержав дыхание на вдохе,
Быть может, о себе ей расскажу...

© Copyright: Ирена Буланова

Cirre
А если уже не семнадцать?
А, если измученный взгляд,
И нужно привычно смеяться,
Чтоб слезы запрятать назад,

Крутиться, как мышь в центрифуге,
Работа, дорога и дом.
В привычно очерченном круге,
С приваренным насмерть замком.

Пугаться мужских комплиментов,
Ища подоплекой в них лесть...
И, как под присягой, до лета,
Себе снова клясться — не есть!

Вздыхать у витрин магазинов
(для юных и смелых опять!)
Бежать за машинкой для сына,
И ужин готовить! – бежать...

И кофе, по-венски, вечерний,
Зеленый сменил скучный чай...
Погода? Давление? Нервы?
(подчеркивай и отмечай)

И падать в объятья Морфея,
И в 7, по команде, подъём...
Брести, словно заспанной феей,
Под утренним мелким дождем...

(Да к черту!!)
Летящей походкой,
По лужам, вприпрыжку, – «вперед!»
Битловская желтая лодка
В наушниках мне подпоёт!

Да, пусть не семнадцать, и что же?
Тоскливый долой пиетет:
- «ПустИте под зонтик, прохожий?»
- «Ныряйте!» – с улыбкой ответ.

©Тина Оул

shade
Мир вам, хлебопёки!

Я – маленькая, на скамейке, в деревне.
Стареют, смеркаются за деревьями облака.
Дотянуться до звёзд мечтают деревья,
«Скорее!» – и я мечтаю, но – маленькая пока...

Раскачиваюсь над вершинами вишен,
Взлетая, верёвки качелей дедушкиных зажав,
Слишком сильно! Но страх не пускает выше,
Туда, откуда приходит разбуженная душа.

Я вхожу внутрь себя с пустыми руками -
Без веры, знаний, с истиной в коробочке монпансье...
И я слышу, как отвечает река мне
В рыбьей тине ночной:
«Вынимай эту звёздную сеть!»

В себя погрузиться куда как важнее:
Там – космос, вселенная, отражённая в глубине.
Я всматриваюсь, не мигая, влажнеют
Глаза, словно получается без вина опьянеть -

«Хмельные» слёзы выпустят умиленье
От близости созвездий, слипающихся в леденцы...
Зелёные, ободранные колени,
И Бог, подставляя ладонь, говорит: «Отсыпь!»

Татьяна Богданова Аксенова

Cirre
Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.

Глаза открываешь — восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе — осень,
Прилёг отдохнуть... ну, да...

Но есть у меня, припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время течёт назад,

Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из былин,
Туда, где Хоттабыч с Волькой,
«Мурзилка» и нафталин.

Где молоды папа с мамой,
Где радостный Первомай,
И где — гоп-цаца — тот самый
Девятый идёт трамвай.

Скакалки, кино, пистоны,
Свидания, эскимо,
Домашние телефоны,
стоявшие на трюмо.

Торжественное с экрана,
Московское: «Гаварит...»,
Сенкевич возил по странам,.
Был выбрит, а не побрит.

Там письма пером писали,
Разгладив тетрадный лист,
Всегда магазин искали
с названием «Букинист».

На праздники покупали
Копеечный «Солнцедар»,
Пакеты в тазу стирали,
Жевали блестящий вар.

...Ну, вот, механизм заело,
Куда мне — вперёд, назад?
Да... жалко, не всё успела
Самой себе показать.

Осталась бы там надолго,
А лучше бы — навсегда:
Родители, дача, Волга —
Счастливейшие года.

Наверное, это старость:
Здесь — «функция», там — душа.
Здесь только курить осталось,
А там я могла — дышать.

© Ольга Бакулина.

Cirre
Осенний пламенный привет
Осенний пламенный привет
Всем, кого знаю и не знаю...
Не накопила на билет
И никуда не улетаю.

Я с вами в зиму остаюсь,
По сути надо мне немного.
Замёрзнуть насмерть не боюсь,
А сыр положен мне от Бога.

Я лисам больше не пою,
Их много ходит, с хитрой рожей.
Они у леса на краю
На тропке колобков сторóжат.

В кустах попрятались и ждут,
Пока тропа ещё без снега.
А бабки старые метут
Муку на тесто по сусекам.

То дождь и град, то листопад
И солнце светит, но не греет.
В газетах, правда, говорят,
Что сыр в куске потяжелеет,
Но ненамного... на чуть-чуть...
***
Перезимуем... Как нибудь.

Автор Юлий Бессонов

Любимые стихи

Cirre
Сыновья так быстро вырастают,
Вроде только «мамочка» кричал,
Если вдруг большие обижают,
И с работы у окошка ждал.

Обнимал, садился на колени,
И казалось, нет его нежней.
Ни тоски у мамы, ни сомнений,
Вот он рядом, ее мальчик, с ней.

Мальчики взрослеют слишком рано.
И уже стесняются друзей,
Если вдруг при них обнимет мама,
И стремятся убежать скорей.

Должен каждый мальчик стать мужчиной,
И дай Бог, чтоб он МУЖЧИНОЙ стал.
Только возраст – это не причина,
Чтобы сын о маме забывал.

Занят, за рулем, с друзьями в бане...
Все не важно! Ты сначала – сын!
Нет любви сильней, чем чувство мамы.
Нету для нее твоих седин.

Разве годы что-то изменили?
Стала лишь ее любовь сильней.
Просто за делами позабыли
Мальчики, как любят матерей.

Оксана Аистова

Cirre
Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг сказала «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.

Ведь я же молода, красива,
И жить хочу, хочу любить.
А ты меня смиряешь силой
И избиваешь до крови.

Велишь молчать? И я молчу,
Велишь мне жить, любовь гоня?
Я больше не могу, устала.
За что ты мучаешь меня?

Ведь ты же любишь, любишь, любишь,
Любовью сердце занозя,
Нельзя судить, любовь не судят.
Нельзя? Оставь свои,,нельзя".

Отбрось своих запретов кучу,
Cейчас, хоть в шутку согреши:
Себя бессонницей не мучай,
Сходи с ума, стихи пиши.

Или в любви признайся, что ли,
А если чувство не в чести,
Ты отпусти меня на волю,
Не убивай, а отпусти».

И женщина, почти рыдая,
Седые пряди уроня, твердила:
«Я не знаю, за что ты мучаешь меня?».
Он онемел.

В привычный сумрак
Вдруг эта буря ворвалась.
Врасплох, и некогда подумать:
«Простите, я не знаю Вас.

Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил едва дыша:
«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа».

Эдуард Асадов

Cirre
Константин Яковлевич Ваншенкин (1925-2012) – советский и российский поэт.
За окошком свету мало...

Любимые стихи

Cirre
Сказала мама:
«Смени подушку,
Она впитала
так много слез».
Сказала мама:

«Проветри душу,
Открой все окна,
впусти мороз»

Сказала мама:
«Не хмурься, дочка,
Держи осанку,
гляди смелей»,
Какая, право,
ты одиночка,
Ведь я — с тобою,
вдвоём теплей...»

И я стараюсь
держаться прямо
И верить в мудрость
твоих идей.
Сменить подушку
так просто, мама...
А вот с душою...
Куда сложней...
Оксана Картельян-2

Cirre
Как хорошо, когда нас где-то ждут...
Или не ждут, но всё же видеть рады,
И чашку чаю ароматного нальют,
И не потребуют взамен награды.
 
Дадут израненной душе приют,
Согреют в стужу тёплым одеялом
И посочувствуют, всегда поймут,
И не осудят, выслушав сначала.
 
В усталом сердце розы зацветут
И чувства наполняют ароматом:
Как хорошо, когда нас всё же ждут,
Для человека большего не надо...
 
Но грустно, если перестанут ждать,
Забудут, вычеркнут из жизни,
Приложат сургучом печать -
Не вспомнят более до тризны...
 
И на поминках даже не всплакнут.
А был ли человек на самом деле?..
Как хорошо, когда нас где-то ждут!
И неужели мы уже у цели?!.
 
Спасибо тем, кто не оставил нас -
Наедине с проблемами не будем,
И кто на помощь к нам спешил ни раз,
Как хорошо, что есть такие люди!

© Copyright: Лор Ка

shade
Мир вам, хлебопёки!

Октябрь

Поля и голубая просинь...
И солнца золотая рябь;
Пускай кричат, что это осень!
Что это, черт возьми, октябрь?!

Октябрь, конечно, маем не был,
И всё же, клясться я готов,
Что видел голубое небо
И реку голубых цветов.

И тишь – особенную тишь!
И росы – крошечные росы,
Хоть рвал с посахаренных крыш
Буран серебряную россыпь.

Хоть генеральские стога
Вздымались пламенем крылатым
И от крови, как от заката,
Алели хрупкие снега.

Хоть этот день я был без хлеба,
Да-да!.. Но клясться я готов,
Что видел голубое небо
И реку голубых цветов!

Cirre
Грустишь. Поник на склоне дня,
Как потускневшая трава.
Встряхнись, родной. Я для тебя
Оденусь в лучшие слова.

Пойдём гулять по мостовой.
Кормить с руки голодных чаек.
Я расскажу /следи за мной/,
Как этот мир необычаен.

И вдруг засветятся глаза,
Когда тепло ворвётся в душу.
Я свои лучшие слова
Как есть, все на тебя обрушу.

И буду тихо наблюдать
За этим светом. По секрету -
В простых словах не описать,
Какое счастье видеть это!...

Точилина Ю

shade
Мир вам, хлебопёки!

один из моих любимых авторов, да и братишка на своих концертах частенько пел на её стихи

Неделя насмарку. В окне приоткрытом
Алмазные капли бренчат о стекло.
Янтарный пейзаж акварелей размытых
Стекает с деревьев листвой в полусон

Кудрявой речушки, прильнувшей на берег,
Как к пестрой подушке, румяной щекой.
И мускус от прелых земных испарений
Натруженный сад погружает в покой.

Подобно рассохшимся стонам рояля,
Что загодя тайно схоронен в кустах,
Ступени надтреснуто трель испускают
Из старого чрева родного крыльца

Мольбой на бойницы слепой колокольни,
Плывущей в тумане над скверной сквозь тлен.
Поправ пустозвонье земных какофоний,
К распахнутым далям благих перемен

Из этой вселенной все выше и выше
Чадят аппетитною цепью дымков
Домов деревенские ветхие крыши.
Глумливые стаи насиженный кров

Готовы покинуть, пакуют пожитки,
Их манит теплом комфортабельный быт
Заморских курортов. Сезонные скидки
Для птиц перелетных – привычный магнит.

Докучливый дождь барабанит по стеклам,
Пейзаж за окном кровоточит листвой,
Начавшийся день непогодою скомкан,
Канючит нахальный сквозняк на постой...

Олелия Лис

Cirre
Осенний дождь – вторые сутки кряду,
И, заключенный в правильный квадрат,
То мечется и рвется за ограду,
То молчаливо облетает сад.

Среди высоких городских строений,
Над ворохами жухлого листа,
Все целомудренней и откровенней
Деревьев проступает нагота.

Как молода осенняя природа!
Средь мокрых тротуаров и камней
Какая непритворная свобода,
Какая грусть, какая щедрость в ней!

Ей всё впервой, всё у нее – вначале,
Она не вспомнит про ушедший час,-
И счастлива она в своей печали,
Н ничего не надо ей от нас.
Вадим Шефнер

Cirre
Дa, я cтapею, ну и чтo?
Мы вcе cтapеем пoнемнoгу:
Cтapеет шляпa и пaльтo,
Cтapеет дoм нaш и дopoгa,
Cтapеет мебель, зеpкaлa,
Pужьё cтapеет, фильм и пьеca,
Cтapеет лoдкa без веcлa,
И дaже пpoчнoе железo...

Нa cвете вcё имеет cpoк.
И я cтapею, к coжaлению.
Мы вcе пpoхoдим cей уpoк
Из пoкoления в пoкoление.
И к вaм кoгдa нибудь пoтoм
Пpидут cтapения гoдa:
Пpoблемы будут c кpепким cнoм,
И вкуcнoй не вcегдa едa...

Нaм мoлoдocть дaнa нa чac,
A cтapocть – дo пocледней вехи.
Зaвиcит тoлькo лишь oт нac,
Чтo ocтaётcя в челoвеке!
Дa, я cтapею... Ничегo
Пoделaть c этим я не в cилaх.
Я пoживу, дacт Бoг, ещё,
И дaй мне Бoг пpoжить кpacивo!

Cветлaнa Кpутянcкaя

shade
Мир вам, хлебопёки!

В изгибы губ пустынной улицы
Маня колодцами домов,
Мой город с осенью целуется
Под утро на границе снов.

Дрожащих рек расколы слезные
Переполняют фонари
Потоком рифм признанья позднего
В неловком приступе любви.

Неодолимым искушением
Грехопаденья насладясь,
Листвы медовое свечение
Как лунный луч стекает в грязь.

Cirre
А годы — как осенняя листва:
Все падают и падают на плечи.
Уж замечаем, как болит душа.
Она-то знает, что никто не вечен.
А годы — как вечерний снег:
Нам сединой на голову ложатся.
И сердце замедляет бег.
Оно-то знает, как за жизнь держаться.
А годы — как спасенья дождь:
Нам бережно скрывает слезы.
Молитв безудержную дрожь.
Они-то знают, что с шипами розы...
А годы — в утренний рассвет:
Нам мудрости морщины замечает.
То память оставляет след.
Она-то знает — время не прощает...
А время? — Уходящие года:
Нам их другими не заменишь.
Но каждый год — прекрасная пора.
Жаль, что былой листвы уже не встретишь...
инет

shade
Мир вам, хлебопёки!

По вечерам я пишу.

О голубых зарницах над Севастополем,
О людях, которые сказаны Богом толпами,
И над ними грезится Саваоф.

Но чаще мне не хватает правильных слов.

Только звон степей, скованных первым инеем,
Остается мне вместо прежнего имени.

По вечерам я пишу.

А где-то дождь начинается,
И он сеет в черную землю дома и кладбища,
Холстяные капища, новостройки без птиц и окон.

Я в такой же жил.
Было страшно и одиноко.

По вечерам я пишу

То, что вовсе писать не следует:
Обо всех руках, что касались однажды тела
И цвели как маки, как нарциссы и незабудки,

И летели в пропасть, прикрытую только грудью.

Становилось пусто – везде под истроганной кожей.

И хотелось жить,
Не теперь – так хотя бы позже.
И хотелось сердца – теплого,
Неба – ближнего.

Но по вечерам я пишу:

Спаси меня, если услышишь.

Аль Квотион

Cirre
- Тебя зову я нежно – «дopoгoй»...
- A я eщё нeжнee – «дopoгaя»...
Любoвь идёт в oбнимку c дoбpoтoй -
Я буду жить, тeбя oт злa oбepeгaя.

- Дopoгaя мoя!.. – Дopoгoй!..
Гoлoc cepдцa, вceгдa мoлoдoй.
Птицы нaшeй вecны улeтaют,
Тoлькo ты ocтaёшьcя co мнoй.
- Дopoгaя мoя!.. – Дopoгoй!..
Мы oбвeнчaны cвeтoм и тьмoй.
Мы oбвeнчaны вeчнoю пecнeй.
Ocтaвaйcя нaвeки co мнoй.

Как мы c тобой похожи, милый друг!
У нac нa cцeнe, тaк жe, кaк и в жизни,
Нeт мишуpы, нeт pocкoши вoкpуг
Нo мы c тoбoй тepпeть нe мoжeм дeшeвизны.

Кaк тpуднo жить нa cвeтe, нe любя,
И нaм c тoбoй зaвидуют дpугиe.
У нac c тoбoй cчacтливaя cудьбa:
Мы нeбoгaтыe, нo oчeнь дopoгиe.

Никoлaй Дoбpoнpaвoв

Любимые стихи

Cirre
По улице моей который год
Звучат шаги – мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
Той темноте за окнами угоден.
Запущены моих друзей дела,
Нет в их домах ни музыки, ни пенья,
И лишь, как прежде, девочки Дега
Голубенькие оправляют перья.
Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх
Вас, беззащитных, среди этой ночи.
К предательству таинственная страсть,
Друзья мои, туманит ваши очи.
О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
Как холодно ты замыкаешь круг,
Не внемля увереньям бесполезным.
Так призови меня и награди!
Твой баловень, обласканный тобою,
Утешусь, прислонясь к твоей груди,
Умоюсь твоей стужей голубою.
Дай стать на цыпочки в твоем лесу,
На том конце замедленного жеста
Найти листву, и поднести к лицу,
И ощутить сиротство, как блаженство.
Даруй мне тишь твоих библиотек,
Твоих концертов строгие мотивы,
И – мудрая – я позабуду тех,
Кто умерли или доселе живы.
И я познаю мудрость и печаль,
Твой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
Объявит свои детские секреты.
И вот тогда – из слез, из темноты,
Из бедного невежества былого
Друзей моих прекрасные черты
Появятся и растворятся снова.
Белла Ахмадулина
1959

shade
Мир вам, хлебопёки!

Бабочка» Валентин Гафт

Через муки, риск, усилья
Пробивался к свету кокон,
Чтобы шелковые крылья
Изумляли наше око.

Замерев в нектарной смеси,
Как циркачка на канате,
Сохраняют равновесье
Крылья бархатного платья.

Жизнь длиною в одни сутки
Несравнима с нашим веком,
Посидеть на незабудке
Невозможно человеку.

Так, порхая в одиночку,
Лепестки цветов целуя,
Она каждому цветочку
Передаст пыльцу живую.

Когда гусеница в кокон
Превратится не спеша,
Из-под нитяных волокон
Вырвется ее душа.

Жизнь былую озирая,
Улетит под небосвод.
Люди, мы не умираем,
В каждом бабочка живет!

Сергей13
Не рассуждай, не хлопочи!..
Безумство ищет, глупость судит;
Дневные раны сном лечи,
А завтра быть чему, то будет.

Живя, умей всё пережить:
Печаль, и радость, и тревогу.
Чего желать? О чем тужить?
День пережит – и слава богу!

Июль 1850

Ф. И. Тютчев

Сергей13
Природа лечит боль украдкой... легко касается души...
И неразгаданной загадкой её напев звучит в тиши...
Она снимает с сердца тяжесть – помалу...тихо... не спеша...
Порой, не замечаешь даже, как очищается Душа...

Татьяна Невтонова


Любимые стихи

Cirre
Любимые стихи

Cirre
Вся жизнь подобна слову «жди ",
Мы ждём, когда пройдут дожди,
Наступит лето, Новый год,
Остынет чай, любовь придёт.
И часто, в мыслях замирая,
Мы ждём такси или трамвая,
Доставку, важного звонка,
Чудес, волшебного пинка.

Мы с нетерпеньем ждём зарплаты,
Подвоха, писем, результата.
Мы ждём и в три, и в сорок три
Заботы и тепла внутри.
Да и сегодня, в этот час
Ведь кто-то где-то ждёт и вас.
Пускай, в пространстве виртуальном
А может быть, в миру реальном.

Вас просто ждут... Кому-то важно,
Чтоб вы с ним были рядом, тут.
И даже если дома ждёт
Вас только добродушный кот.
Что ж, вы ему не безразличны,
Легко с ним говорить о личном,
Он вас поймёт, не упрекнёт.
Поторопитесь к тем, кто ждёт...

© Copyright: Вера Рейоф

Cirre
Когда тебе за шестьдесят,
Не важно что там говорят,
Кто что подумал за спиной,
А важно кто сейчас со мной,
Кто близкий друг, а кто чужой
И кто предать рад за спиной,
Совсем не важен сплетен круг,
А важно, чтоб был рядом друг,
Не важен писк последней моды,
Важней условия погоды,
И в сумке зонт, на шее шарф.
За шестьдесят- так много прав,
Имеешь право просто жить,
И не в обязанность дружить,
И выпить кофе не спеша
С тем, к кому тянется душа,
Не хочешь- можешь не звонить,
Дежурных фраз не говорить.
Жизнь хороша за шестьдесят,
Не лезут в душу все подряд,
Там только те, кто точно друг,
Пусть небольшой остался круг,
Но он надёжней, чем скала,
Так пусть седеет голова,
Не унывать, и не грустить,
За шестьдесят- так классно жить!

Г. Викторова.

Cirre
Любимые стихи

shade
Мир вам, хлебопёки!

Снегодождь. Подкаблучная слякоть
Удобряет исход, как навоз.
Облаков злоумышленный натиск
Министерство погоды в прогноз

Трансформирует сеткой эфиров.
Под угрозой предпраздничный бум
Площадей и проспектов. Квартиры,
Словно крысы насиженный трюм,

Обыватель покинуть не склонен.
Ни объятий, ни уличных драк -
Постковидные веянья в моде
Из онлайн-посиделок. Не факт,

Что оттяжки на корпоративах
Возымеют в остывших сердцах
Пробуждение доблестной силы
К веерам и бантам. На столах

Угощенье в разы неказистей.
Телевизор в беззвучный режим
Возведен современной отчизной,
Экранируя стрессов и лжи

Неприкрытой потоки помоев.
А рождественской магии тлен
Оседает на полках историй
Из хандры и насущных проблем.

Олелия Лис



Интересное в разделе «Литературный клуб»

Пасхальные блюда

Новое на сайте