*Гаша
Начитавшись хороших и добрых тем на сайте, мне захотелось поделиться с вами тоже чем-то подобным...

Кто не увлекался в период молодости поэзией? Когда чувств - через край - не хватает прозы... И сами пописывали, и в библиотеках слёзно выпрашивали заветный томик из "читалки" - только на одну ночь, и радовались безумно любой публикации в журналах. Вот тогда-то я для себя открыла Екатерину Горбовскую, впервые десяток её стихотворений были напечатаны в журнале Юность.

* * *

Когда бездумно пророчит лето,
А человеку - шестнадцать лет,
И столько веры в свои победы
И в то, что Бога на свете нет!
И вечер теплый, и ветер южный,
И окрыляет избыток сил,
И очень важно, и очень нужно,
Чтоб кто-то бережно об'яснил,
Что жизнь проходит, меняет краски,
То зацелует, то отомстит,
Не все то горе, что нету счастья,
Не все то золото, что блестит,
Что в мире много таких вопросов,
Где не ответишь начистоту,
Что резать вены - еще не способ
Свою доказывать правоту
В поезде

Помидоры, сайра, пиво
И попутчик молодой -
Буду слушать терпеливо
Анекдоты с бородой.

И, забыв, что люди волки,
Полюблю я всех людей.
Кроме тетки с нижней полки
С ореолом бигудей.
* * *

Я думала, что главное в погоне за судьбой -
Малярно-ювелирная работа над собой:
Над всеми недостатками,
Которые видны,
Над скверными задатками,
Которые даны,
Волшебными заплатками,
Железною стеной
Должны стоять достоинства,
Воспитанные мной.

Когда-то я так думала
По молодости лет.
Казалось, это главное,
А оказалось - нет.

Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное, чтоб кто-нибудь
Вот так тебя любил:
Со всеми недостатками,
Слезами и припадками,
Скандалами и сдвигами
И склонностью ко лжи -
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души.

* * *

Часы прабабки кукуют глухо.
В воздушных замках тепло и сухо.
А город полон сплошных дождей,
Ничейных кошек, чужих людей.

... Был город пасмурен, зол и сир,
И было в городе все не так...
А я мечтала исправить мир,
Но, слава богу, не знала, как.

* * *

Ну и что, что вдвоем. Ну и пусть при свечах -
У меня еще есть голова на плечах...
А мой внутренний голос -
Он в голос кричал
И в полголоса сам же себе отвечал,
Что когда при свечах,
А вокруг тишина,
Голова на плечах
Никому не нужна.

Прогулка

Я приняла неизбежность потерь,
Что мне за дело, где ты теперь...
Почта, аптека, здание ТАСС...
Что мне за дело, с кем ты сейчас!
Рынок. Химчистка. Библиотека.
Солнце играет в витринах, слепя...
Я не могла бы убить человека.
Даже тебя.

Накануне совершеннолетия

Я кричу по ночам от ужаса,
Я от ужаса днем молчу:
Я боюсь, я боюсь замужества -
Не хочу, не хочу, не хочу!

Я хочу жить у папы с мамою,
Грызть морковку, вести дневник,
А мне снится все то же самое:
Пучеглазый чужой мужик.

Снятся комнаты неуютные
И большая кровать у стены -
Извели меня эти мутные,
Беспощадно дурные сны

* * *

В замке было девять башен.
День был чист и ясен.
Принц был весел и отважен,
Молод и прекрасен:

Воевал, гулял по парку,
Пил вино с друзьями,
Иногда читал Петрарку
Влажными глазами.

У пруда кормил жар-птицу
Хлебом и изюмом...
Он хотел на мне жениться,
А потом раздумал.

* * *

... Прийти на рынок без копейки денег,
Понюхать розы и потрогать веник,
И перепробовать все то, что разрешат -
Капусту, творог, мед и виноград,
Сказать, что мед - балованный, а творог -
Не так уж и хорош, насколько дорог,
И с чувством собственной законной правоты
Еще раз перенюхать все цветы.

Первая любовь

Вот так сидим и говорим -
О том, что мир неповторим.
О том, что скоро выпускной,
Что пахнет в воздухе весной...

И всё чудесно и чуднó -
Сирень, открытое окно,
И сигареты огонек,
И разговоры до ночи...
И мне пока что невдомек,
Что все мужчины - сволочи...

* * *

Тихо. Дом — словно обморок,
Только ходики тикают.
Вы меня испугаете —
И я стану заикою.

Вот тогда вы начнёте
Извиняться и каяться,
Говорить, что такое —
Сплошь и рядом встречается...
И хвататься за голову,
И метаться по дому,
И звонить всем подряд —
И врачам, и знакомым.
А я буду молчать
И смотреть укоризненно.
И вы будете мучаться и терзаться —
Пожизненно.

* * *

Погода такая, что хочется сдохнуть.
А водка такая,
Что хочется жить,
И встретить мужчину,
И, тронув за локоть,
Сказать: «Кучерявый, давайте дружить!»
*Lisss's
еще Бродского очень люблю, Иосифа

Dominikanaj*

Сверни с проезжей части в полу-
слепой проулок и, войдя
в костел, пустой об эту пору,
сядь на скамью и, погодя,
в ушную раковину Бога,
закрытую для шума дня,
шепни всего четыре слога:
- Прости меня.
* "Доминиканцы" (костел в Вильнюсе)
*ИРР
Цитата: Гаша

Стихи и Горбовской, и Долиной - очень "женские"... Их писали умные и тонкие женщины с прекрасным чувством юмора...
В этом ряду для меня из прозы стоят еще Дина Рубина и Токарева. Книжку Виктории Токаревой я нашла, будучи девчонкой, на мусорке , кто-то не понял ее и не долго думая - туды ее! С тех пор постоянно гоняюсь за ее произведениями, они мне в трудную минуту греют душу. А Дина Рубина - тоже моя любовь с первого взгляда слога. Она давно живет в Израиле, но ее произведение, напечатанное в Юности в 79 каком-то году "Когда же пойдет снег?" открыло мне многое на эту жизть . Вот так и иду с ними по жизни. А книжка с мусорки Токаревой, у меня на почетном месте, когда совсем хреново - это первое лекарство. Для души. А потом уже колдрекс, парацетамол и горчишники. Как грится - не хлебом единым ... да простит меня мой любимый хлебный сайт.
*celfh
Сдержанно, говорите, пожалуйста, сдержанно...
Бережно, ... не спеша, подбирая слова...
Не кричите в сердцах. Всё так тонко... и нежная
Пред жестокостью слов беззащитна душа...

Временно, вы поймите, мы здесь с вами временно...
Времени не теряйте на злые дела...
Без того краткий срок, для чего сокращать преднамеренно?..
Я вас очень прошу, подбирайте слова!..

Сдержанно, говорите, пожалуйста, сдержанно...
Бережно, ... не жалейте для милых тепла...
Нежными... пусть слова, как душа будут нежными...
Пусть дела будут добрыми, а дорога - светла!..

Временно, вы поймите, мы здесь с вами временно...

(Анастасия Ларецкая)
*Изюминка
Сдержанно, говорите, пожалуйста, сдержанно...
Бережно, ... не спеша, подбирая слова...
Не кричите в сердцах. Всё так тонко... и нежная
Пред жестокостью слов беззащитна душа...

*Margit
Любите женщину за грех, который вынесла из Рая..
А не за то, что лучше всех она готовит и стирает…
Любите женщину за грусть, которую от Вас скрывает...
За то, что рядом с нею груз проблем быстрее убывает…
Любите женщину за ум, который и велик и скромен...
За детского веселья шум, рассветным утром в Вашем доме…
Любите женщину за ночь, которую она Вам дарит...
И за желание помочь, когда смертельно Вы устали…
Любите женщину за лесть, ласкающую ваши уши...
И за бесценный дар небес - сарказмы терпеливо слушать…
Любите в женщине мечту и интригующую тайну...
Не унижайте красоту упрёком, брошенным случайно…
Любите в женщине протест, как любит слабых победитель.
И просто так...
......... за то, что есть она у вас - её ЛЮБИТЕ.
*Margit
У поезда, застыв, задумавшись -
в глазах бездонно и черно,-
стояли девушка и юноша,
не замечая ничего.

Как будто все узлы развязаны
и все, чем жить, уже в конце,-
ручьями светлыми размазаны
слезинки на ее лице.

То вспыхивает, не стесняется,
то вдруг, не вытирая щек,
таким сияньем осеняется,
что это больно, как ожог.

А руки их переплетенные!
Четыре вскинутых руки,
без толмача переведенные
на все земные языки!

И кто-то буркнул:- Ненормальные!-
Но сел, прерывисто дыша.
К ним, как к магнитной аномалии,
тянулась каждая душа.

И было стыдно нам и совестно,
но мы бесстыдно все равно
по-воровски на них из поезда
смотрели в каждое окно.

Глазами жадными несметными
скользили по глазам и ртам.
Ведь если в жизни чем бессмертны мы,
бессмертны тем, что было там.

А поезд тронулся. И буднично -
неужто эта нас зажгла?-
с авоськой, будто бы из булочной,
она из тамбура зашла.

И оказалась очень простенькой.
И некрасива, и робка.
И как-то неумело простыни
брала из рук проводника.

А мы, уже тверды, как стоики,
твердили бодро:- Ну, смешно!
И лихо грохало о столики
отчаянное домино.

Лились борщи, наваром радуя,
гремели миски, как тамтам,
летели версты, пело радио...

Но где-то,
где-то,
где-то там,
вдали, в глубинках, на скрещении
воспоминаний или рельс
всплывало жгучее свечение
и озаряло все окрест.

И двое, раня утро раннее,
перекрывая все гудки,
играли вечное, бескрайнее
в четыре вскинутых руки!

Римма Казакова.
*Margit
Расул Гамзатов
СЛОВО О МАТЕРИ
(отрывок из поэмы)

Трудно жить, навеки Мать утратив.
Нет счастливей нас, чья мать жива.
Именем моих погибших братьев
Вдумайтесь, молю, в мои слова.

Как бы ни манил вас бег событий,
Как ни влек бы в свой водоворот,
Пуще глаза маму берегите,
От обид, от тягот и забот.

Боль за сыновей, подобно мелу,
Выбелит ей косы до бела.
Если даже сердце очерствело,
Дайте маме капельку тепла.

Если сердцем стали вы суровы,
Будьте, дети, ласковее с ней.
Берегите мать от злого слова.
Знайте: дети ранят всех больней!

Если ваши матери устали,
Добрый отдых вы им дать должны.
Берегите их от черных шалей,
Берегите женщин от войны!

Мать умрет, и не изгладить шрамы,
Мать умрет, и боли не унять.
Заклинаю: берегите маму,
Дети мира, берегите мать!
*Гаша
Прошлой осенью я тоже открыла для себя новое имя - Рената Муха... Слишком поздно узнала.. спустя всего несколько дней как её не стало. Это детские стихи... но какое чудо...

И С П У Г А Н Н А Я
П Е С Е Н К А
С Л О Н Е Н К А


Мы с мамой
В Африке живем,
А в джунглях жизнь - не шутка:
Там страшно ночью,
Страшно днем,
А в промежутках
Ж у т к о.

Т А Р А К А Н

Жил в квартире Таракан,
В щели у порога.
Никого он не кусал,
Никого не трогал,
Не царапал никого,
Не щипал,
Не жалил,
И домашние его
Очень уважали.
Так бы прожил Таракан
Жизнь со всеми в мире.
... Только люди завелись
У него в квартире.

С О Б А К У О Б И Д Е Л И

Я с ними делила и радость и горе.
Зачем же такое писать на заборе?
А если для них я действительно злая,
Я больше не буду.
Пусть сами - и лают.
Теперь буду читать их своей внучке...
Д О Ж Д И К

Дождик тянется за Тучкой,
Шепчет Тучке на ходу:
"Мама, скучно,
Мама, скучно!
Мама!
Можно я пойду?"
*celfh
Я и Дину Рубину обожаю. Смеюсь и плачу... Ну и куда ж деться от Губермана?
Бывает - проснешься, как птица,
крылатой пружиной на взводе,
и хочется жить и трудиться,
но к завтраку это проходит.
*Чучелка
МОЛИТВА

Пока Земля еще вертится,
пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому,
чего у него нет:
мудрому дай голову,
трусливому дай коня,
дай счастливому денег...
И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится —
Господи, твоя власть!—
дай рвущемуся к власти
навластвоваться всласть,
дай передышку щедрому,
хоть до исхода дня.
Каину дай раскаяние...
И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,
я верую в мудрость твою,
как верит солдат убитый,
что он проживает в раю,
как верит каждое ухо
тихим речам твоим,
как веруем и мы сами,
не ведая, что творим!

Господи мой Боже,
зеленоглазый мой!
Пока Земля еще вертится,
и это ей странно самой,
пока ей еще хватает
времени и огня,
дай же ты всем понемногу...
И не забудь про меня.

Булат Окуджава.

Всегда поражалась его мудрости и умению эту мудрость облечь в точные и острые слова. Как-то сын должен был принести в школу стихотворение о войне. Попросил помочь, я предложила ему просмотреть сборник Окуджавы. Он потом сказал, что урока у них как такого не было. Когда он вышел с этой книгой и прочел выбранное стихотворение, все оставшееся время учительница читала классу его стихи из этого сборника, а дети трепетно молчали и слушали, что с ними бывает редко.
*Чучелка
Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может - пьют вино,
Может - так сидят.
Или просто - рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.

Не от свеч, от ламп темнота зажглась:
От бессонных глаз!

Крик разлук и встреч -
Ты, окно в ночи!
Может - сотни свеч,
Может - три свечи...
Нет и нет уму
Моему покоя.
И в моем дому
Завелось такое.

Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!


Марина Цветаева

Я читала её практически с детства. Она какя-то легкая, воздушная и очень девчонка.

Я почти не интересовалась подростковыми книгами. От детских сразу перешла к серьезным и взрослым. Так же было и с поэзией.

Так вот в этом стихотворении я всегда как-то мимоходом, без особенного внимания проскакивала две строки:
"Может - сотни свеч,
Может - три свечи..."


Когда я уже вышла из подросткового возраста, умерла моя бабушка. Я впервые была на похоронах достаточно близкого человека, присутствовала при всех обрядах. При отпевании на края гроба священник поставил ... три зажженные свечи. Я знаю наизусть этот стих, поэтому эти две строки сразу вспылил в памяти. Меня это открытие просто поразило. В двух строках так точно и отчетливо: сотни свеч - праздник, три свечи - похороны... Запомнила на всю жизнь.

Гаша

Спасибо тебе, друже, за прекрасную тему.
*Sofim
Ночь. Улица. Фонтан. Аптека.
Бессмысленный и тусклый свет.
Пройдет еще хоть четверть века -
Все будет так, исхода нет.

Умрем - начнем опять сначала.
И повторится все, как встарь:
Ночь. Ледяная рябь канала.
Аптека. Улица. Фонарь.
А. Блок
(знаки препинания мои по памяти)

*Гаша
Фрекен Бок, почему - только лирика???!!! Я его тоже люблю...

Из лирического:

Если по уши влюбилась,
Берегись любви несчастной.
Почему влюбляться надо
Непременно в одного?
Лучше в нескольких влюбляйся -
Сразу больше вероятность,
Что один из них оценит
Сердце верное твоё!!!



Лирика! Причём, любовная...
*Margit
Сергей Михалков

А ЧТО У ВАС?

Кто на лавочке сидел,
Кто на улицу глядел,
Толя пел,
Борис молчал,
Николай ногой качал.

Дело было вечером,
Делать было нечего.

Галка села на заборе,
Кот забрался на чердак.
Тут сказал ребятам Боря
Просто так:
- А у меня в кармане гвоздь!
А у вас?
- А у нас сегодня гость!
А у вас?
- А у нас сегодня кошка
Родила вчера котят.
Котята выросли немножко,
А есть из блюдца не хотят!

- А у нас в квартире газ!
А у вас?

- А у нас водопровод!
Вот!

- А из нашего окна
Площадь Красная видна!
А из вашего окошка
Только улица немножко.

- Мы гуляли по Неглинной,
Заходили на бульвар,
Нам купили синий-синий
Презеленый красный шар!

- А у нас огонь погас -
Это раз!
Грузовик привез дрова -
Это два!
А в-четвертых - наша мама
Отправляется в полет,
Потому что наша мама
Называется - пилот!

С лесенки ответил Вова:
- Мама - летчик?
Что ж такого?
Вот у Коли, например,
Мама - милиционер!
А у Толи и у Веры
Обе мамы - инженеры!
А у Левы мама - повар!
Мама-летчик?
Что ж такого!

- Всех важней,- сказала Ната,-
Мама - вагоновожатый,
Потому что до Зацепы
Водит мама два прицепа.

И спросила Нина тихо:
- Разве плохо быть портнихой?
Кто трусы ребятам шьет?
Ну, конечно, не пилот!

Летчик водит самолеты -
Это очень хорошо!

Повар делает компоты -
Это тоже хорошо.

Доктор лечит нас от кори,
Есть учительница в школе.

Мамы разные нужны,
Мамы разные важны.

Дело было вечером,
Спорить было нечего.
*ИРР
Посмотрите, что творится
В каждом доме по ночам.
Отвернувшись к стенке носом,
Молча взрослые лежат.
Шевелят они губами
В беспросветной темноте
И с закрытыми глазами
Пяткой дергают во сне.

Ни за что не соглашайтесь
По ночам идти в кровать.
Никому не позволяйте
Вас укладывать в постель.
Неужели вы хотите
Годы детские свои
Провести под одеялом,
На подушке, без штанов?

, Тань, Фрекен-Бок!, Лови!
*Фрекен Бок
Если мама тебя на работу взяла,
Чтобы ты не остался в квартире один,
Постарайся вести себя так, чтобы ей
На прощание главный начальник сказал:
"Я подобных детей
Не видал никогда.
Вам конечно, нельзя
На работу ходить.
Вам, с ребенком таким,
Надо дома сидеть
И держать его за руки,
Ноги связав".
*Фрекен Бок
А это - моя молодость. В каком-то "Огоньке" - не "Огоньке" читали с подружками в десятом классе и умывались слезами:
Нет приятнее занятья,
Чем в носу поковырять.
Всем ужасно интересно,
Что там спрятано внутри.
А кому смотреть противно,
Тот пускай и не глядит.
Мы же в нос к нему не лезем,
Пусть и он не пристает.
*LenaV07
Ой, девчонки! Остера АбАжаю... Предложила своим "домашним" мущщинам написать и повесить плакат со словами:
" Главным делом Вашей жизни может стать
Любой пустяк.
Нужно только очень верить, что главнее дела нет!"


*льга
Гаша! Пошла порыться в инете про Горбовскую.
Вот маленькие накопала:
***
Опять любое “здрасьте” бьёт по нервам,
Опять второе “Я” не дружит с первым,
И в мире, где погашен белый свет,
Любое слово сводится на нет.
И нет конца. И не хватает зла,
Когда поют “Печаль моя светла…”.

***
Как дожди ударились ́оземь
По земле посеяли осень.
Во поле тепла было мало,
Во поле ветров было много,
Во поле береза рыдала –
Бела да кудрява недотрога.
И неслось откуда-то некстати:
"Некому березу заломати..."

***
А я была мила,
А я была смела,
Я наравне пила –
Я лучше всех была.

Но что я лучше всех,
Никто и не заметил –
Я больше не пойду на посиделки эти.
***
*kava
В юношеский период запала в душу Заповедь Редьярда Киплинга. И когда очень тяжело всегда всплывают именно эти строчки
Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех,
Верь сам в себя, наперекор вселенной,
И маловерным отпусти их грех;
Пусть час не пробил — жди, не уставая,
Пусть лгут лжецы — не снисходи до них;
Умей прощать и не кажись, прощая,
Великодушней и мудрей других.
Умей мечтать, не став рабом мечтанья,
И мыслить, мысли не обожествив;
Равно встречай успех и поруганье,
Не забывая, что их голос лжив;
Останься тих, когда твое же слово
Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,
Когда вся жизнь разрушена и снова
Ты должен все воссоздавать с основ.
Умей поставить, в радостной надежде,
На карту все, что накопил с трудом,
Все проиграть и нищим стать, как прежде,
И никогда не пожалеть о том,
Умей принудить сердце, нервы, тело
Тебе служить, когда в твоей груди
Уже давно все пусто, все сгорело
И только Воля говорит: «Иди!»
Останься прост, беседуя с царями,
Останься честен, говоря с толпой;
Будь прям и тверд с врагами и друзьями,
Пусть все, в свой час, считаются с тобой;
Наполни смыслом каждое мгновенье
Часов и дней неумолимый бег, —
Тогда весь мир ты примешь во владенье,
Тогда, мой сын, ты будешь Человек!
*Margit
Очень люблю стихи Василия Фёдорова. Помню, как девчонками переписывали у друг дружки его стихи. Книг с его стихами было не достать, красивая любовная лирика будоражила наши девичьи умы.

Любил,
Как сон,
Прелестную,
С мечтой
И грустью в облике,
Любил полунебесную,
Стоящую на облаке.

Не видел,
Как менялася
С бедою неутешною,
Не видел,
Как спускалася
С небес
На землю грешную.

Не тихою,
Не слабою,
Но рано песню спевшую,
Увидел просто бабою,
Уже отяжелевшую.

Такая
И встречается,
Такая мне и любится.
Мой вкус
Перемещается
От Рафаэля
К Рубенсу.
********************
Как цветы на заре,
Так и люди в любви хорошеют.
Неразгаданный взгляд
Мое вольное сердце потряс.
Руки пьяно, как хмель,
Оплели мою гордую шею,
И глаза почему-то
Нельзя оторвать мне От глаз.

Все гляжу и гляжу -
И никак не могу наглядеться.
Так в причудливом мире
Робеет душа новичка.
Вижу робость и зов,
Вижу юность и детство,
Опрокинутый мир,
Отраженный
В огромных зрачках.

Все гляжу и гляжу,
Оторваться не в силах
От веселых-веселых,
Бесовских во плясе кудрей,
От бесстыдно зовущих,
От страстно и сладостно милых:
Милых губ, Милых глаз
И летящих бровей.

Ну люби!
Ну люби!
От любви
Никуда нам не деться.
Ну люби же, люби!..
Я давно этой радости ждал.
Мы одни. Никого.
Убежало стыдливое детство.
Страх метался в заре
И за краем земли пропадал.
*********************************

Утром - Любкой,
Ночью - Любочкой...
Отряхнув с души золу,
С виноватою улыбочкой
Проходила по селу.

Шла неспешно,
Будто с ведрами,
Выводя за шагом шаг,
И покачивала бедрами
По привычке,
Просто так.

Обзывали Любку шлюхою
Злые женщины порой.
Начинали слово буквою
Из алфавита второй.

Мужики с недоброй шуточкой
Свой дневной вершили суд.
Шла и знала:
Ночью Любочкой,
Утром Любкой назовут...

Шла отпетая, небрежная,
Под лузгу недобрых ляс,
Всю себя, нахально грешную,
Выставляла
Напоказ.

Отметая ночи ложные,
На меже вблизи села,
На другие непохожая
Ночь у Любочки была.

В играх звездного свечения,
С перепевом петухов
Ночь любви и очищения
Ото всех былых грехов.

Ночь, не сделавшая просева,
Ночь, не вспомнившая зла.
Ничего с души не сбросила,
Все с собою понесла.

Тихо, полная смирения,
Понесла в рассветный дым
Новое сердцебиение
Рядом,
Рядом со своим.

Сын приспел.
Нужны и метрики.
Вот, припав теплом к теплу,
С белым ситцевым конвертиком
Мать ступала по селу.

Мать ступала.
В знак прощения
Приподняли старики
Троеперстно, как крещение,
Лаковые козырьки.

Мать ступала.
И глумливые
Смолкли бабы у дверей,
Даже самые ревнивые
Стали к Любочке добрей.

Эти добрые и дружные
В мальчике
Из доброты
Все простили б,
Даже мужние,
Даже мужние черты...

Шла,
Впервые некоримая,
И несла, забывши все,
На судах неоспоримое
Оправдание свое.
*****************************
На разлуке,
На муке стою...
Вот и все.
Вот и время проститься.
И целую я руку твою,
Как крыло
Улетающей птицы...
*ИРР
Завидую я.
Этого секрета
не раскрывал я раньше никому.
Я знаю, что живет мальчишка где-то,
и очень я завидую ему.
Завидую тому,
как он дерется,-
я не был так бесхитростен и смел.
Завидую тому,
как он смеется,-
я так смеяться в детстве не умел.
Он вечно ходит в ссадинах и шишках,-
я был всегда причесанней, целей.
Все те места, что пропускал я в книжках,
он не пропустит.
Он и тут сильней.
Он будет честен жесткой прямотою,
злу не прощая за его добро,
и там, где я перо бросал:
"Не стоит!"-
он скажет:
"Стоит!"- и возьмет перо.
Он если не развяжет,
так разрубит,
где я ни развяжу,
ни разрублю.
Он, если уж полюбит,
не разлюбит,
а я и полюблю,
да разлюблю.
Я скрою зависть.
Буду улыбаться.
Я притворюсь, как будто я простак:
"Кому-то же ведь надо ошибаться,
кому-то же ведь надо жить не так".
Но сколько б ни внушал себе я это,
твердя:
"Судьба у каждого своя",-
мне не забыть, что есть мальчишка где-то,
что он добьется большего,
чем я.
1955

Евгений Евтушенко.
*клубничка
МОЛИТВА

Дай мне горькие годы недуга
Задыханья, бессоницу, жар,
Отыми и ребенка, и друга,
И таинственный песенный дар-
Так молюсь за твоей литургией
После стольких томительных дней,
Чтобы туча над темной Россией
Стала облаком в славе лучей.

А. Ахматова
*Сусля
Сергей Есенин.
Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст
О моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств.

Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя? иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.
*Luysia
Цитата: LenaV07

Ой, девчонки! Остера АбАжаю...

Мы тоже...

Познакомились с его "Вредными советами" по журнальной вырезке. Сын был в том возрасте, когда стихи запоминались сразу после двукратного прочтения.

Потом с чувством декламировал их в детском саду.

Обязательно почитайте стихи этого автора своим детям, им понравится

Вот эти были самые любимые:

Если вас зовут обедать,
Гордо прячьтесь под диван
И лежите там тихонько,
Чтоб не сразу вас нашли.
А когда из-под дивана
Будут за ноги тащить,
Вырывайтесь и кусайтесь,
Не сдавайтесь без борьбы.
Если все-таки достанут
И за стол посадят вас,
Опрокидывайте чашку,
Выливайте на пол суп,
Зажимайте рот руками,
Падайте со стула вниз,
А котлеты вверх бросайте,
Пусть прилипнут к потолку.
Через месяц люди скажут
С уважением о вас:
"С виду он худой и хилый,
Но зато характер тверд".

Никогда не мойте руки,
Шею, уши и лицо.
Это глупое занятье
Не приводит ни к чему.
Вновь испачкаются руки,
Шея уши и лицо,
Так зачем же тратить силы,
Время попусту терять.
Стричься тоже бесполезно,
Никакого смысла нет,
К старости сама собою
Облысеет голова.

Если вы по коридору
Мчитесь на велосипеде,
А навстречу вам из ванной
Вышел папа погулять,
Не сворачивайте в кухню,
В кухне твердый холодильник.
Тормозите лучше в папу,
Папа мягкий, он простит.

Когда тебя родная мать
Ведет к зубным врачам,
Не жди пощады от нее,
Напрасных слез не лей.
Молчи, как пленный партизан,
И стисни зубы так,
Чтоб не сумела их разжать
Толпа зубных врачей.

Если мама в магазине
Вам купила только мячик
И не хочет остальное,
Все, что видит, покупать,
Станьте прямо, пятки вместе,
Руки в стороны расставьте,
Открывайте рот пошире
И кричите букву «А»!
И когда, роняя сумки,
С воплем: «Граждане! Тревога!»
Покупатели помчатся
С продавцами во главе,
К вам директор магазина
Подползет и скажет маме:
«Заберите все бесплатно,
Пусть он только замолчит».

*shade
мир вам хлебопёки!
бродский для меня маяк в юности играя в группе мы сколько раз пытались переложить стихи бродского на музыку нничего хорошего у нас не выходило ну и слава БОГУ нечего хорошие стихи портить
Представление \окончание\

"От любви бывают дети.
Ты теперь один на свете.
Помнишь песню, что, бывало,
я в потемках напевала?

Это - кошка, это - мышка.
Это - лагерь, это - вышка.
Это - время тихой сапой
убивает маму с папой".
*shade
мир вам хлебопёки!
любовь к бродскому \гдето в году 80 ом\начилась вот с этого стиха
ктото из ребят принёс стихи отпечатанные на машинке и сказал что спёр у отца на время и что это крутые стихи и давай из них песню слепим наивные были молодые

Стихи о слепых музыкантах

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.

Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка -- в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.

Так, значит, слепым -- проще...
Слепой идет
через площадь.
*shade
мир вам хлебопёки!
а ведь как просится стих в рок
Сонет

Переживи всех.
Переживи вновь,
словно они -- снег,
пляшущий снег снов.

Переживи углы.
Переживи углом.
Перевяжи узлы
между добром и злом.

Но переживи миг.
И переживи век.
Переживи крик.
Переживи смех.

Переживи стих.

Переживи всех.
*Mila007
А меня эти так за душу берут, что слов нет..... одни эмоции....

Текст песни «Возьми моё сердце»

Слепая ночь легла у ног
И не пускает за порог.
Брожу по дому как во сне,
Но мне покоя нет нигде.

Тупая боль пробьёт висок
И пальцы лягут на курок.
А в зеркалах качнётся призрак,
Призрак любви.

Возьми моё сердце!
Возьми мою душу!
Я так одинок в этот час,
Что хочу умереть.
Мне некуда деться,
Свой мир я разрушил.
По мне плачет только свеча
На холодной заре.

Ты умерла в дождливый день
И тени плыли по воде.
Я смерть увидел в первый раз,
Её величие и грязь.

В твоих глазах застыла боль,
Я разделю её с тобой.
А в зеркалах качнётся призрак,
Призрак любви.

Возьми моё сердце!
Возьми мою душу!
Я так одинок в этот час,
Что хочу умереть.
Мне некуда деться,
Свой мир я разрушил.
По мне плачет только свеча
На холодной заре.

Я слышу утренний колокол,
Он славит праздник
И сыпет медью и золотом.
Ты теперь в царстве вечного сна.

Я слышу утренний колокол,
Он бесов дразнит
И звоном небо расколото.
На земле я любил лишь тебя...

Я слышу утренний колокол,
Он славит праздник
И сыпет медью и золотом.
Ты теперь в царстве вечного сна.

Я слышу утренний колокол,
Он бесов дразнит
И звоном небо расколото.
На земле я люблю лишь тебя!

Возьми моё сердце.....
*NIZA
Когда человеку больно...
Кто-то должен его приласкать,
Кто-то должен быть просто рядом,
Чтоб в макушку поцеловать.
Когда человеку плохо,
И целый мир пополам,
Кто-то должен быть кроме Бога,
Чтобы душу свою отдал.
Когда человек потерян...
И не знает, как поступить,
Кто-то должен побыть мудрее,
Посоветовать, но не учить.
Когда человеку страшно...
Под подушкой он с головой,
Кто-то рядом даёт отмашку:
"Ты не бойся, ведь я с тобой."
Когда человек расстроен...
И не знает, как дальше жить,
Кто-то должен быть просто рядом...
Кто-то должен его любить
К сожалению автор мне неизвестен...
*Margit
Не грусти…
Тишину спасая,
Ты закроешь опять глаза…
Не грусти.
Я прекрасно знаю,
Сколько сил отнимает слеза
Понимаю, как дико больно
Быть униженной сетью фраз.
Не грусти…
Ты осталась вольной ,
И звезды твоей свет не угас.
Оглянись, в жизни много нитей,
Что прочны, несмотря на зло.
Есть на небе твой ангел – хранитель,
Да и в жизни друзей полно.
Не грусти, не смотри печально
В ожидании исхода дня.
В этом мире все так случайно…
Кто–то молится и за тебя.
Знаешь, нужно быть просто смелой,
Даже если очень трудно жить…
Вольна ты все, что хочешь делать,
Только долго не стоит грустить.
*Nataly_rz
Гаша, спасибо вам большое за ссылку на блог Горбовской , кроме того, что там можно почитать стихи, можно еще их услышать в исполнении автора , это очень интересно!
А вот это, не смогла удержаться, что бы здесь не показать
*celfh
Сегодня по центральному TV был фильм об актрисе Марине Дюжевой. Талантливые люди талантливы во всем. Марина прекрасная поэтесса. Она сама читала свои стихи.
Зацепило? Это не то слово...

Что снится женщине после аборта

Мне приснился плач ребёнка
Не чужого – своего,
Очень жалобный и тонкий
Голосок был у него.

Чем утешить, как баюкать?
Но в спросоночном бреду
Гладят, гладят мои руки
Черноту и пустоту...

Как он плакал! Так не плачут
Дети, видевшие свет.
Нет, наверное, горше плача
Тех, кого на свете нет.
--------------------------------------------------

Ну и прекрасно, и - наплевать!

Ну и прекрасно! И - наплевать!
Девочкой - я б никогда не простила.
Девушкой - я бы за все отомстила!
Женщиной - я научилась прощать...
Ну и прекрасно, и - наплевать!

Она не печатается. Её стихи можно найти на сайте её мужа Ю. Гейко Автоликбез
*celfh
На форуме "Такса Это" есть замечательная женщина с красивым ником Кася-Касандра. Она пишет стихи, замечательные. Очень хочется и с вами поделиться щедростью её души. Это стихотворение она вчера написала:

Я сегодня работаю ведьмой, я сегодня творю волшебство
Белой ведьмой, от слова ведать, много лет я творю его.
Я поставлю в гостинной свечи, рядом с ними хрустальный шар
И дождусь, когда сонный вечер всё закутает в свой муар.
Дом затихнет, уснут собаки, в лунный круг примостится кот
И в таинственном полумраке песню вечную заведёт.
И с мороза в уют домашний принесу я живую ель,
Как царицу её украшу в златотканную канитель.
Я расправлю её иголки и теплом на них подышу
У простой подмосковной ёлки я простых чудес попрошу -
Чтоб жила долго-долго мама, чтоб любимый удачлив был,
Чтоб мальчишек моих упрямых от напастей Господь хранил,
Чтоб команды четвероногой не коснулись ни страх, ни боль,
Для себя попрошу не много - чтобы в сердце жила любовь.
С ароматом свечей коричным, хвойный сдружится аромат...
Поколдую ещё о личном - дамам свойственно колдовать !
*Nataly_rz
Нахожусь под впечатлением вчерашнего концерта Елены Ваенги, талантище
Ну и ее шуточное стихотворение, что бы не искать в следующий раз на просторах инета:

Я повстречала его весною, Он был художник почти известный,
Мы целовались с ним под сосною - И он женился, поскольку честный.
Он пил немного, он был не грубым, Такое счастье, лишь раз бывает!
Одно смущало - почистит зубы, И вечно тюбик не закрывает.

Но я внимания не обращала - Такой мужчина мне небом даден!
И всё по-бабьи его прощала, Всё - даже тюбик, будь он неладен...
А он, рисуя, впадал в нирвану , То вдруг обнимет - люблю, и баста!
То вдруг, проказник, потащит в ванну... А там ОТКРЫТА ЗУБНАЯ ПАСТА!!!!!!!

А я, как дура - носки стирала, В супы ложила бульонный кубик,
И всё просила, всё умоляла: "Почистил зубы - ЗАКРОЙ, БЛИН, ТЮБИК!!!"
А он, скотина - ну как нарочно: "Всё это, Глаша - будет - второстепенно!"
Скажите, девки - ну разве можно ЛЮБИТЬ И ГАДИТЬ ОДНОВРЕМЕННО?!

И я с досады ушла к соседу, Ведь у соседа - вставная челюсть.
... На полке тюбик от бленд-а-меду Лежит закрытый. Какая прелесть...
*Nataly_rz
Вношу поправку в предыдущее сообщение: к сожалению была не внимательна . Автор стихов про тюбик Виктор Третьяков, Елена отлично исполняет это стихотворение на своих концертах
*K-rina
Татьяна, спасибо за Марину Дюжеву. Обязательно познакомлюсь.

Как темно. Зачем бывают ночи?
Приходи, мне холодно одной.
Ты, наверно, где-то близко очень.
Вот за этой каменной стеной.
Я, как в детстве, сосчитаю до 100,
Ты раздвинь руками кирпичи,
Ты пройди сквозь стену-это просто,
Если кто-то ждет тебя в ночи.
Н. Григорьева

*Stiuder
Мне Есенин нравится

Я спросил сегодня у менялы,
что дает за полтумана по рублю,
как сказать мне для прекрасной Лалы
по-персидски нежное "люблю"?

Я спросил сегодня у менялы
легче ветра, тише Ванских струй,
как назвать мне для прекрасной Лалы
слово ласковое "поцелуй"?

И еще спросил я у менялы,
в сердце робость глубже притая,
как сказать мне для прекрасной Лалы,
как сказать ей, что она "моя"?

И ответил мне меняла кратко:
о любви в словах не говорят,
о любви вздыхают лишь украдкой,
да глаза, как яхонты, горят.

Поцелуй названья не имеет,
поцелуй не надпись на гробах.
Красной розой поцелуи веют,
лепестками тая на губах.

От любви не требуют поруки,
с нею знают радость и беду.
"Ты моя" сказать лишь могут руки,
что срывали черную чадру.
*Svitla
О, если ты спокоен, не растерян,
Когда теряют головы вокруг,
И если ты себе остался верен,
Когда в тебя не верит лучший друг,
И если ждать умеешь без волненья,
Не станешь ложью отвечать на ложь,
Не будешь злобен, став для всех мишенью,
Но и святым себя не назовешь, -
И если ты своей владеешь страстью,
А не тобою властвует она,
И будешь тверд в удаче и в несчастье,
Которым в сущности цена одна,
И если ты готов к тому, что слово
Твое в ловушку превращает плут,
И, потерпев крушенье, можешь снова -
Без прежних сил - возобновить свой труд, -
И если ты способен все, что стало
Тебе привычным, выложить на стол,
Все проиграть и все начать сначала,
Не пожалев того, что приобрел,
И если можешь сердце, нервы, жилы
Так завести, чтобы вперед нестись,
Когда с годами изменяют силы
И только воля говорит: "Держись!" -
И если можешь быть в толпе собою,
При короле с народом связь хранить
И, уважая мнение любое,
Главы перед молвою не клонить,
И если будешь мерить расстоянье
Секундами, пускаясь в дальний бег,-
Земля - твое, мой мальчик, достоянье.
И более того, ты - человек!

Киплинг в переводе Маршака
*Рыжичок
Любимые стихи

Параллельность

Ты знаешь, Боже.. у нас разговор особый.. К тебе ж там очередь - каждому что-то дай..
А где ж на всех-то?.. Понятно, с чего суровый.. На всех не хватит и как им всем отвечай? Ко мне был щедрым — сполна одарил, богато. Мечту такую — не вышептать, - миражи.. Спасибо, Боже, я влипла и нет возврата.. Не счастье это? Ну, знаешь, ты не скажи. Я ж помню четко — воздастся в пределах веры, по силам крест — не прибавить и не отнять. Закрой глаза, когда я на краю предела сквозь зубы тихо ругнусь: «сколько ж можно, бл*ть». Спасибо, Боже, причин у меня для жизни гораздо больше, чем чтобы нырнуть во тьму. А, значит, рано.. мне рано пока о тризне, дышу-забочусь-кручусь — кое-как живу. Во мне намешано столько оттенков красок, - взбивали жестко, но с серостью не слилась. Когда меня Ты творил — начитался сказок, в которых нет хэппи энда? Иллюзий вязь — моя стезя, непутёвый я твой ребёнок — миры сама создаю, пусть всё сон, не явь. Но, мне так легче — любить, а не быть влюблённой, рыдая в шутку и очень всерьёз смеясь. Во мне твой стержень, характер, душа-опора, а значит, выдержит, несокрушима ось. По сути, важно же чтобы мечталось споро, и пофиг, что всё впустую и не сбылось? Моей любви так много, а это значит, что сможет выдержать, сколько бы не пришлось, - интриги, сплетни, подлянки и неудачи.. и даже больше - одну его нелюбовь.
Я так устала.. и это невыносимо.. а, может хватит Голгофы — любить, терять?.. Да, знаю, помню — сама же тебя просила.. Потеря — плата за рай.. Что ещё сказать?... Ведь что безвозмездно, в подарок, случайно, даром — не ценится вечно - сейчас так и было встарь.. Мой Боже, знаешь.. как жить твоя дочь устала?.. Мозги мне поправь что ли, Боже, и по лбу вдарь.
И.. может ангелом? Что, нет опять вакансий?.. А я б хранила.. Ты знаешь, а я б смогла.. От бед укрывала, от лживых метелей разных, пурги-шелухи словесной, - его б сберегла. Чтоб жизнь была у него яркой лентой длинной, пушинкой лёгкой, счастливой и чтоб без бед.. И в плед пушистый, и чаю ему с малиной.. и пусть по жизни не слышит он слова «нет».
Во мне свет Веры в Тебя и Любви отрада, и ныне, и присно, на все отведённые дни..
Спасибо, Боже, что выслушал.. мне - ничего не надо.. молю об одном — спаси его, сохрани..
*celfh
Сыну....

Нашепчу на камушек лёгкую дорогу,
От препятствий на пути пусть избавит он.
Уезжая, как всегда, ты берёшь немного -
Просто часть моей души, мой покой и сон.
Буду ждать твоих звонков, как больной - лекарства
И коротких СМС "мама, я здоров..."
И, как классик, предлагал за коня пол-царства
Я бы царство отдала за чуть больше слов.
Вырастают сыновья из смешных штанишек,
Оставляют отчий дом власти тишины,
Первый локон, первый зуб и забавных мишек,
Он теперь не с ними спит, я храню их сны.

(Кася-Касандра с форума Такса -Это)
*dopleta
А как вам это? Мне - очень нравится. Алина Кудряшова. Ее называют "Амели современной русской поэзии":

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фшгьма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать…

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнпе на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», - бормочу сквозь сон. «Сорок», - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне…

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.
*dopleta
Цитата: Римма71

dopleta, потрясающе, спасибо!!! Плакала...

Правда, здорово? Вот и меня, Римма71, до слез проняло... Очень талантливая девочка, молоденькая совсем. И пишет с детства. Вот еще:

"Кого - неважно, жучка, букашку, ласкаться, трогать сердечной мышцей, кого не важно - хотя бы кошку, чтоб кто-то просто дышал в подмышку. Кого - неважно, пыльцу, песчинку, живое, ищущее, конечно, кого - неважно, щенка, мужчинку, до боли, рядом, щемяще, нежно. Под влажным небом - весенним спиртом, куда мне деться, куда лучиться, я тоже - кошкой, пушистой спинкой, ну, чтоб приткнуться к кому случится. Без слез, без выдохов, без печали, лечиться чаем, трамваем мчаться, звенеть ключами, дрожать плечами, качаться, чаяться, не кончаться. Звенеть неистовей, жечь причастьем, чуть воровато ловить улики чужого солнца, чужого счастья в любой случайной полуулыбке. Искать красивых, земных, далеких, желать полвека вот так гореть им, и зимний воздух давить из легких вишневым запахом сигаретным. Я улетела, почти пропала, вот так нелепо, чуть-чуть по-детски, курьер приносит букет тюльпанов на голубой Университетской. Шутить, насмешничать, развлекаться... С цветами? Аля? Ну, как же... Вы ли? Дивится бабушка возле кассы - такие свежие, как живые. Я не такая, как ты придумал, я не умею всю жизнь прощаться, и хватит мне говорить - приду, мол, - ведь ты умеешь не возвращаться, я не могу так - чтоб всё застыло, когда вокруг пустота и ветер, махни рукой, поцелуй в затылок, оставь мне голубя на конверте. Ну, отпусти меня, ну прости мне, такой подарок - весной, под елку. А то сижу в чистоте простынной - и сердце прыгает воробьенком. Тебе ж не жалко - на самом деле, ну, на минутку, ну на денек-то. Чтоб я заснула - хоть раз в неделю - не оглушительно одиноко."
*Гаша
Лариса, чудо какое!!! Аж горло перехватило!!! Спасибо огромное за такое открытие!
Я работаю солнечной батареей, я в кармане оранжевом солнце грею, чтоб оно на небо взошло скорее и чесало макушки заснувших лип. Солнце ловит за пальцы меня лучами, я его приручила и отвечаю, солнце просит завтрак и выпить чаю, просит прямо внутрь его налить.

Солнцу так одиноко ходить по кругу - вот нашло, понимаешь, себе подругу, и ему всё равно - хоть любовь, хоть ругань, поболтать бы вот только о ерунде. Я его несу осторожно очень, ведь оно непоседливо между прочим и всё время выпрыгнуть хочет ночью, чтобы вдруг повсюду случился день.

Я работаю солнечным развлеченьем, я кормлю его по утрам печеньем, а потом усталой порой вечерней я ему чумазую спинку тру. И когда уже все разбрелись и спят, я отмываю солнцу босые пятки, а то все ведь заметят на солнце пятна, многим это будет не по нутру.

Но потом постепенно солнце взрослеет, в переходном возрасте жарит злее, и багровым пятном по ночам алеет, и подчас забывает придти домой . А приходит - горячее, как жаровня, говорит, что я, мол, ему не ровня, и не родственница я ему по крови, и что вид ему неприятен мой.

Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает, чтоб до боли - а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане… а потом тихонько к себе поманит и заснет спокойно в моем кармане, и я буду бояться его будить.

Я работаю солнечной батареей. На рассвете прохладно, восток сереет, воздух пахнет листьями и сиренью, и пора бы уже открывать карман. Я держу карман шире, чтоб было проще… солнце сонное нос конопатый морщит, а потом восходит над тихой рощей, рассыпается искрами по домам.
Всего 20 лет, а такая мудрость.
*sweetka
украинская поэтесса Лина Костенко. как по мне, просто гениальная.

СКІФСЬКА БАБА

Ти, скіфська баба, кам’яна незграба,
стоїш в степах… Курай і бугила…
Яка ж ти баба, ну яка ж ти баба?!
За сто віків дитя не привела!
Були б у нього кремінь-ноженята,
ото вже б гупотіло по ланах!
Чого смієшся? Космос нежонатий,
а ти стоїш одна у полинах.
Невже ж таки ніхто не женихався?
А висить же в музеях твій портрет.
Тобі козацький череп усміхався,
Та це — минуле. Ти дивись вперед.
Ти звикла — коні, гаківниці, стріли,
Зрадецькі хани з профілем шулік…
Ти це забудь. Усе це застаріле.
Поглянь навколо. Це — двадцятий вік.
А ти стоїш. Звітріли коси й руки.
Скришились плечі,— може, скажеш, ні?
Були б у тебе кам’яні онуки.
Ти розумієш, бабо? Кам’яні!
Ото — літак, а не якась дараба.
Це все — прогрес. А ти стара як світ…

…Сміється баба, клята скіфська баба,
сміється, ухопившись за живіт.

* * *
На конвертики хат літо клеїть віконця, як марки.
Непогашені марки — біда ще не ставила штамп.
Пролітають над ними віки, лихоліття і хмарки.
Я там теж пролітаю, я теж пролітаю там.

Опускаюсь на землю, на сивий глобус капусти.
На самісінький полюс, де ходе жук, як пінгвін.
Під склепінням печалі така хороша акустика.
Ледве-ледве торкнешся, а все вже гуде, як дзвін.

Ходить мати в городі. І лащиться плюшевий песик.
І ніхто ще не вбитий, не вбитий ніхто на війні.
Дикі гуси летять. Пролітає Івасик-Телесик.
Всі мости ще кленові. Всі коні іще вороні.

* * *
Старенька жінко, Магдо чи Луїзо!
Великий світ, холодні в нім вітри.
У нас ще й досі круппівське залізо
виорюють у полі трактори.

Ну, як там вальси — чи гримлять у Відні?
Як доктор Фауст — бореться зі злом?
У нас навіки хлопці наші рідні
живуть собі у рамочці за склом.

Я не скажу ні слова тобі злого.
Твій, може, теж загинув на війні.
За що він бився, Магдо, проти кого?!
Він не кричить "Хайль Гітлер!" на стіні?

Осінній день
Осінній день, осінній день, осінній!
О синій день, о синій день, о синій!
Осанна осені, о сум! Осанна.
Невже це осінь, осінь, о! – та сама.

Останні айстри горілиць зайшлися болем.
Ген, килим, витканий із птиць, летить над полем.
Багдадський злодій літо вкрав, багдадський злодій.
І плаче коник серед трав – нема мелодій.
*sweetka
Л. Костенко
БІЛА СИМФОНІЯ

Було нам тоді не до сміху.
Ніч підняла завісу –

біла симфонія снігу
пливла над щоглами лісу.

А ліс, як дрейфуюча шхуна,
скрипів, у льоди закутий…
І хлопець, зворушливо юний,
сказав із дорослим смутком:

– Ти пісня моя лебедина,
останнє моє кохання…

В такому віці людина
завжди кохає востаннє.

Бо то уже справа гідности –
життя, бач, як сон, промайнуло.
Підлітки для солідности
мусять мати минуле.

Завіяні снігом вітрила
звисали, як біла гичка…
Я теж йому щось говорила,
і теж, певно, щось трагічне.

Було кохання фатальне,
майже з драми Ростана…
Я тільки сніг пам'ятаю,
отой, що давно розтанув.

Білу симфонію снігу,
шхуну, в льоди закуту…

А нам з тобою – до сміху!
А нам з тобою не смутно!

І добре тобі, і весело
на білому світі жити.
Ти тільки, як всі воскреслі,
не любиш про смерть говорити.

І маєш, напевно, рацію.
Минуле вмерзає в кригу.
І це вже не декорація…

Біла симфонія снігу.

Стогне завія до рання,
зламавши об ліс крило…
Ти – моє перше кохання.
Останнє уже було.
*sweetka
ІВАН ДРАЧ
КРИЛА

(Новорічна казка)

Через ліс-переліс,
через море навкіс
Новий рік для людей подарунки ніс:
Кому - шапку смушеву,
кому - люльку дешеву,
Кому - модерні кастети,
кому - фотонні ракети,
Кому - солі до бараболі,
кому - три снопи вітру в полі,
Кому - пушок на рило,
а дядькові Кирилові - крила.

Був день як день, і раптом - непорядок,
Куфайку з-під лопаток як ножем прошило.
Пробивши вату, заряхтіли радо,
На сонці закипіли сині крила.
Голодні небом, випростались туго,
Ковтали з неба синє мерехтіння,
А в дядька в серці - туга,
А в дядька в серці - тіні.
(Кому - долю багряну,
кому - сонце з туману,
Кому - перса дівочі,
кому - смерть серед ночі,
Щоб тебе доля побила,
а Кирилові, прости Господи,-
крила).

Жінка голосила: "Люди як люди.
їм доля маслом губи змастила.
Кому - валянки,
кому - мед од простуди,
Кому - жом у господу,
а цьому гаспиду,
прости Господи,- крила?!"

Так Кирило до тями брів,
І, щоб мати якусь свободу,
Сокиру бруском задобрив,
І крила обтяв об колоду.
Та коли захлинались сичі,
Насміхалися зорі з Кирила,
І, пробивши сорочку вночі,
Знов кипіли пружинисті крила.
Так Кирило з сокирою жив,
На крилах навіть розжився -
Крилами хату вшив,
Крилами обгородився.
А ті крила розкрали поети,
Щоб їх муза була небезкрила,
На ті крила молились естети,
І снилося небо порубаним крилам.
(Кому - нові ворота,
кому - ширшого рота,
Кому - сонце в кишеню,
кому - дулю дешеву,
Щоб тебе доля побила,
а Кирилові - не пощастить же
отак чоловікові! - крила.)
*кнопа


Спасибо Гаше за тему.

Евгений Евтушенко

Всегда найдется женская рука,
Чтобы она, прохладна и легка,
Жалея и немножечко любя,
Как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
Чтобы в него дышал ты горячо,
Припав к нему беспутной головой,
Ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
Чтобы они, всю боль твою глуша,
А если и не всю, то часть ее,
Увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
Которая особенно сладка,
Когда она измученного лба
Касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
Которое неведомо за что
Не на ночь, а навек тебе дано,
И это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
Которые глядят всегда грустя,
И это до последних твоих дней
Глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
И мало тебе только той руки,
Того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
Простит, хотя обида и тяжка,

И только то усталое плечо
Простит сейчас, да и простит еще,
И только те печальные глаза
Простят все то, чего прощать нельзя...
Любимая, спи

Соленые брызги блестят на заборе.
Калитка уже на запоре. И море,
дымясь, и вздымаясь, и дамбы долбя,
соленое солнце всосало в себя.

Любимая, спи... Мою душу не мучай,
Уже засыпают и горы, и степь,
И пес наш хромучий, лохмато-дремучий,
Ложится и лижет соленую цепь.

И море - всем топотом, и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом - пес на цепи,
а я тебе - шёпотом, потом - полушёпотом,
Потом - уже молча: "Любимая, спи..."

Любимая, спи... Позабудь, что мы в ссоре.
Представь: просыпаемся. Свежесть во всем.
Мы в сене. Мы сони. И дышит мацони
откуда-то снизу, из погреба,- в сон.

О, как мне заставить все это представить
тебя, недоверу? Любимая, спи...
Во сне улыбайся (все слезы отставить!),
цветы собирай и гадай, где поставить,
и множество платьев красивых купи.

Бормочется? Видно, устала ворочаться?
Ты в сон завернись и окутайся им.
Во сне можно делать все то, что захочется,
все то, что бормочется, если не спим.

Не спать безрассудно и даже подсудно, -
ведь все, что подспудно, кричит в глубине.
Глазам твоим трудно. В них так многолюдно.
Под веками легче им будет во сне.

Любимая, спи... Что причина бессоницы?
Ревущее море? Деревьев мольба?
Дурные предчувствия? Чья-то бессовестность?
А может, не чья-то, а просто моя?

Любимая, спи... Ничего не попишешь,
но знай, что невинен я в этой вине.
Прости меня - слышишь? - люби меня - слышишь? -
хотя бы во сне, хотя бы во сне!

Любимая, спи... Мы - на шаре земном,
свирепо летящем, грозящем взорваться, -
и надо обняться, чтоб вниз не сорваться,
а если сорваться - сорваться вдвоем.

Любимая, спи... Ты обид не копи.
Пусть соники тихо в глаза заселяются,
Так тяжко на шаре земном засыпается,
и все-таки - слышишь, любимая? - спи...

И море - всем топотом, и ветви - всем ропотом,
И всем своим опытом - пес на цепи,
а я тебе - шёпотом, потом - полушёпотом,
Потом - уже молча: "Любимая, спи..."

1964

*Nataly_rz
Девочки, этот автор, пишет прозу. Насколько я успела познакомиться за несколько дней - талантливо и пронзительно. Впрочем из меня рецензент никакой . А вот это уже не совсем проза:

"Снова праздник, но бабушка умерла. И ее не спросишь уже «как дела?». А маму спрашиваешь «как дела?» - а она отвечает: «болит». Какие мелочи, ерунда, болит голова и не гнется спина, а руку врач ей вылечила вчера, только нагружать не велит. А чем ее нагружать, смешно, внучку же берешь на руки все равно, и котлеты делаешь все равно, привычная беготня. Скоро праздник, и нужно поставить плов, и папа уже почти что здоров, а что с трудом встает, так спроси докторов, они тебе всё объяснят. Снова небо синее, как в кино, дочку же берешь на руки все равно, и по дому бегаешь все равно, такой вот круговорот. Перед праздником я напишу письмо, а следом сразу еще одно, и в нем сообщу, что совсем не грущу, тем более – новый год.

И придет зима, и пройдет зима, кое-кому прибавив ума, а кому-то при этом добавив сил (кому – это ей решать). Как там папа, спрашиваю с утра, он поставить плов обещал вчера, он когда-то ему не мешать просил, а нынче просит, наоборот, мешать. Ты скучала, да? Так иди сюда, я тебя обнять не успел тогда, я всегда тебя не мешать просил, а сегодня сам подойду. Расскажи мне день, «как дела» спроси, расскажи мне сон, отмени такси, отложи пальто, расскажи про то, что случится в новом году. Этот праздник – миг, этот праздник – миф, этот праздник стар, как подлунный мир, этот праздник молод, как та луна, что рассеивает старый свет. То больна она, то опять полна, то за шаг до небытия, то допоздна летит, разбрасывая семена следующих новых лет.

И проходит день, и проходит ночь, и приходит сын, и приходит дочь, и они тебя спрашивают «как дела», а ты отвечаешь – «болит». Но и это неважно, как ни смешно, земля же вертится все равно, и котлеты жарятся все равно, хоть доктор и не велит. "

Все рецепты

Рецепты для Великого поста

Еще постные рецепты
* *

Новые сообщения





Поиск по сайту